tag:blogger.com,1999:blog-6469690638697417182024-02-20T13:24:12.455-08:00Odalys Interián Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.comBlogger75125tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-13208967235367004582020-12-10T11:10:00.005-08:002020-12-10T11:10:52.417-08:00Odalys Interián. La poeta ante la muerte. Por Valentín Enrique García Fernández<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVd6MQ-m3821K3eGmRusXRFZ1SCy2EoS-ep3jR8c2Hsd9W77vHyzZ1GxTexIVzW4-q4-H7oP_c8xrBwPNSsc9JLhD69iNJwLDdTFUo1WzZr__KEy07YHBgGbb4xi6xOUorSdclsu55RPH/s1099/ultima+donde+pondra+la+muerte+su+mirada.PNG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="812" data-original-width="1099" height="350" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGVd6MQ-m3821K3eGmRusXRFZ1SCy2EoS-ep3jR8c2Hsd9W77vHyzZ1GxTexIVzW4-q4-H7oP_c8xrBwPNSsc9JLhD69iNJwLDdTFUo1WzZr__KEy07YHBgGbb4xi6xOUorSdclsu55RPH/w476-h350/ultima+donde+pondra+la+muerte+su+mirada.PNG" width="476" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;">Odalys Interián. La poeta ante la muerte. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dónde pondrá la muerte su mirada</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">,
es algo más que un inmenso valle de lágrimas, es desafío y valor ineludible
para confrontar la muerte. Del pulso de Odalys dragamos en el alma y el
pensamiento, y en el crudo proceso que siente el ser humano tras la pérdida.
Los poemas expeditamente se identifican con la negación, el enfado, la negociación,
el dolor emocional y la aceptación definitiva; fases conductuales, trazos
indelebles en el tapiz del espíritu después de la partida física de quién se
ama. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Un viaje, íntimo,
místico, confesional escrito con la firmeza y el ardor que se sabe forzoso para
el alivio. No hallaremos mirada fácil sino insistencia, verticalidad, latido,
pulsación, recogimiento, y sangre hirviente destilando del duelo íntimo. En
estos poemas nada es arreglo o avenencia con lo lúgubre ni la alegoría pensada.
Es un afilado escrutinio en el silencio recóndito y los sentimientos; en el
dolor y en lo sufrido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dónde pondrá la muerte…</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">,
título del libro, tiene dos secciones: “</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Nadie vendrá ahora salvo la muerte” </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">y “Dónde pondrá la
muerte su mirada” que titula la segunda sección del libro. Ambos conciertan de
algún modo con el emblemático poema “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos” de
Césare Pavese. La cita no es simple ornamento y sí gesto cómplice con los
versos del poeta italiano. Incluso uno de los versos del poema de Pavese “</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">La muerte tiene una mirada</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">para todos”</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> encuentra eco en el
poema </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">de Odalis, cuando dice: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Para todos tiene la muerte una mirada, /La
muerte es contemplación /un espasmo real /algo que nos va organizando /una
ruta/ y una verticalidad. </i></span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La invitación es
extensa, ¡92 poemas!: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nadie vendrá ahora…
</i>(76 poemas) y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dónde pondrá la muerte</i>…
(18 poemas). Para un lector habituado a leer poesía puede resultar una fiesta,
para cualquier otro lector, intimidante. Pero la extensión de este poemario,
Odalys la sabe ineludible. En <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nadie
vendrá ahora salvo la muerte</i>, cada poema es un pequeño drama que engarza
con el siguiente en ordenación ajustada, única manera de tener una visión
integral de la magnitud de la tragedia. Bienvenida la poesía de largo aliento,
y la poeta que en todo momento rehúye el tremendismo. Gracias</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"> a</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> su madurez humana y
lírica, un tema que garantizaba lo mórbido no nos ingresó los demonios en el
cuerpo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nadie vendrá ahora salvo la muerte</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">,
asegura la poeta mientras se sacude el horror frente a su abuela moribunda.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Dónde pondrá la muerte su mirada</i>, dedicada
a la poeta Eunice Odio, pregunta y a través de los títulos dice: “Vida
respírame”, se confiesa no estar sola, tiene <i>heridas llenas de palabras y ya
</i>ha entendido</span><i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"> el fatal
destino de las luces</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">.
En uno la poesía es dolor y desgarro, en el otro temblor y respiro. En uno pesa
el silencio, y en el otro</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">el discurso se hunde <a name="_Hlk58487948">en el ruidoso
perfil de una rosa.<o:p></o:p></a></span></p>
<span style="mso-bookmark: _Hlk58487948;"></span>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dónde pondrá la muerte…</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">,
obedece más a una necesidad de sanación, consuelo, conforte y por qué no,
también ofrenda y homenaje, que al mandato de revelar la experiencia de asistir
al viaje final de la abuela y para situarnos en el espacio de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dónde pondrá la muerte…</i> es preciso
despojarse de la aureola romántica de que nacimos para finalmente ser de ella. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Existe una verdad:
la muerte está en el inconsciente y en el ADN de cada persona; a pesar y a
contrapelo de cualquier subterfugio para evitarla. Por impolítica, la soslayamos
y aislamos del pensamiento, no tiene “velas” en nuestros actos ni diálogos. No
importa cuál sea el final o si </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Dios
y la naturaleza tienen la clave y el poder soberano para decidir sobre nuestras
vidas. </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Puntualmente,
objetamos las supercherías “polvo somos”, “</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">no olvidemos que estamos en este mundo, pero no somos
de este mundo”. En realidad, </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">nos negamos a la muerte
tanto como nos tiemblan las carnes</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">
y no aspiramos a ser ceniza, y </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sí, </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">También pertenecemos a este mundo y de ese valle, aunque
sea de lágrimas, no quisiéramos irnos nunca. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La muerte quiebra
el ánimo, el cuerpo y el pensamiento y d</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">esde niños ella se las apaña para liarse con nuestro inconsciente. </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Y
aunque no queramos viviremos envueltos en ese “espirálico” juego: nacer, crecer
y morir. Mas, algún día moriremos,</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">
es nuestra espada de Damocles, y al acecho. Ya nunca más nos deja, y el efecto es
ruinoso a largo plazo</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">. No es el propósito de Odalys
invitarnos al caos a pesar del </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">surtidor
de excitaciones invasivas en nuestra conciencia. La aprensión, la zozobra y las
señales de alarma donde cada temblor disimula el desconcierto: Miedo a morir. El
terror a caer en cama, a una postración, a ver un médico, a ingresar en un
hospital; en fin, la calamidad haciendo de las suyas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Odalys fue invadida, estuvo allí pulsando con el horror y con acierto nos
deja entrever que la latencia de la muerte no solo nos acerca al dolor, a ese
final inexplorado sino también al sentido que damos a la vida, al cúmulo de
aciertos y errores, y a los incidentes y las luces que en el devenir diario
pasamos por alto. Podríamos creer con ella y con </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Soren
Kierkegaard que la vida no es un problema para ser resuelto sino una realidad
que debe experimentarse porque la vida no puede ser comprendida hacia atrás,
sino que únicamente puede ser vivida hacia adelante.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Aunque el dolor nos aguijoneé todo el tiempo, </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Dónde pondrá la muerte…</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"> no transita por una calle sin salida ni provoca abatimiento,
hay una química antiestrés que arría al miedo e inunda tu cuerpo, y te impulsa
a ver la vida de una forma superior. No es un manual de miedos y lamentaciones
ni una lectura de fronteras imprecisas prestas para el lloriqueo. He ahí su
capital mérito. </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Desde
su anuncio. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La muerte es esto: una
anticipación</i>, nos enrolamos en su itinerario punzante. “</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Y no dije no” traspira</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">
un fresco optimismo, nacido de fe entrenada y profunda, de convicción
inexpugnable, que solo viene de Dios.</span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"> </span></i></b><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Y no dije no/dije esperemos. /Yo quería alargar la
muerte /alargar el minuto de muerte final /el soplo que vive en nosotros /el
fruto pródigo de esa luz /que escapa de los vértigos. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><o:p></o:p></b></span></i></p>
<h2 style="line-height: 115%; margin: 0in; page-break-after: auto; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-size: 12.0pt; font-style: normal; font-weight: normal; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES;"><o:p> </o:p></span></h2>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">En<b><i> </i></b>“Me preguntan por cada cicatriz” empieza a contar el dolor
cosido en la piel como <i>un tramo de memoria vacía</i>. Y cuando ronda el
fantasma de la muerte asistida, supuesta bondad humana, asidero fiable para el
final, ella no aplaude piensa en la abuela que no sabe lo que quiere. Auxilio, un
color morado bajo la luz, alcohol, agujas, vigilia, letargo, yo y la abuela
diminutas, estoy de pie por ti, darse</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> contra un Mundo,
de la Dickinson, </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">“El cuervo de
Poe”, “Y la muerte no tendrá dominio” de Dylan Tomas inspiran junto con ella. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></b></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Pero fue l</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">a comunión con Dios quien salvó a Odalys del
largo horror, que ella compara con un campo de exterminio. Solo con Él, ella,
fiel devota, rodilla en tierra, pudo resistir la presión durante tantos meses, la
atmósfera enrarecida de un cuarto esterilizado de hospital. Grita: No más
asaltos en la carne, /no más alargue al sufrimiento. Ella protesta… Dejen de
decir esta es la realidad y no hay otra<i>.../Dejen de insistir/ de jugar a ser
Dios,</i> / para luego descargar su tranquilidad calada de certeza: … <i>Algunos
piensan en rendirse/yo no/a pesar del cansancio/ de ese manojo de tormentas
aventadas/ de esta espiral terrible/que se ha vuelto la noche. / </i></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Antes de concluir la lectura</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> sabemos que el adiós
final es rompimiento algo se rompe dentro, no importaba lo que se haga, no se puede
reparar y solo queda el sentimiento. Odalys nos emplaza a descifrar los insondables
misterios de quien seguirá en el camino para recordar al ser que parte. En
poemas cocinados primero en el alma y luego madurados en el proceso de
escritura está palpable el amor y el recuerdo. Entre poema y poema, entre verso
y verso, en medio del desgarro, la ironía y el resentimiento, aferrados y húmedos,
nos adentramos de la mejor manera al desastre de la despedida. Es una garantía
hacerlo cogidos de su verso justo, en una red de amor categórico, como lo hizo
Dante de la mano del gran Virgilio en su descenso al infierno. Y gracias, por
permitirnos la complicidad y el compartir los vértigos y los miedos de esa
muerte inquieta que no cree en atenuantes ni plazos. </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></i></b></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Ella supo que cuando la muerte llega es duro el equilibrio y el sentido de
la vida. Este poemario brinda la ocasión de atrevernos contra nuestra
mortalidad y nos ofrece una luz de acceso a nuestra eternidad. </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Pienso
que lo más valioso que Odalys</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">,
entregada a su cuidado</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> hasta el final, pudo ofrecerle a su
abuela fue </span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">conmemorar como
fue, convencerse que su presencia no iba a expirar con la muerte física. Ella
pudo despedirse de su abuela, lo dice, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">esperé
de pie a la muerte/ para entregársela</i>; y quizás pidió con humildad que
cuando el señor la acogiera pudiera dormir en paz. En los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sermones</i> de Meister Eckhart, decía que el sufrimiento era
intolerable para quien sufre por sí mismo, pero era ligero para quien sufría
por Dios, porque en ese caso era Dios quien llevaba la carga, aunque ella
contenga el sufrimiento de todos los hombres. Es este libro de reflexión y
crecimiento, de razones y continuidad, útil para llevarlo a mano y flotar en la
luz cuando sea necesario, Dios nunca dejó de estar a su lado.<u><o:p></o:p></u></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Lo supe en aquella
aula del Centro Cultural Dulce María Loynaz, desde que me diera a leer sus
primeros poemas, desde que percibí que ella podía descargar su sensibilidad en
una hoja de papel porque todo estaba a su favor: fe, perseverancia, soltura y
talento, sangre y sustento presente en su poesía. Es muy estar en estado de
gracia.</span><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Después de diez
larguísimos años, en que las circunstancias nos llevaron en distintas
direcciones, y cuando aún era memoria el lanzamiento de su cuaderno <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Respiro invariable</i> presentado por el
excelente poeta Jesús David Curbelo, en La Casa de la Poesía de La Habana, nos
reencontramos salvando las distancias. Recuerdo le comenté que no tenía más
remedio que continuar creciendo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nuevamente me convence la poesía de Odalys, y más
allá de conocerla no cuesta decir que con este libro ingresa en la galería de
poetas que prestigian las letras cubanas, qué pena que una editorial del país al
que ella ama con delirio, la tuviera en cuenta en uno de sus catálogos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Valentín
Enrique García Fernández<o:p></o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Alamar,
Cuba<o:p></o:p></span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">26
y 27 noviembre 2020<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnET-hFafJaYxh6jPi_9TO57gnrs88WcN_iIOCtAH-ozOJ0qmNn5ZqS1FvJfuSBfDmZ2y1emy9KxcpHZ_OK373LMCI8cpaFrcewjOZwkfT7YzFjF4kzF_NTWikoVxJqhBSCdNwKS69rV0j/s2048/2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1365" height="464" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnET-hFafJaYxh6jPi_9TO57gnrs88WcN_iIOCtAH-ozOJ0qmNn5ZqS1FvJfuSBfDmZ2y1emy9KxcpHZ_OK373LMCI8cpaFrcewjOZwkfT7YzFjF4kzF_NTWikoVxJqhBSCdNwKS69rV0j/w309-h464/2.jpg" width="309" /></a></div><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;">Datos biográficos</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Valentín Enrique
García Fernández<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Lugar de
nacimiento: Manzanillo, Granma. 19 de julio de 1959<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cónyuge. Mireya
Gener Carmona/ 2 hijas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Estudios primarios
en la provincia Granma. En 1971 se muda a La Habana.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Graduado de
Técnico en Explotación del Transporte. Instituto Politécnico José R. Rodríguez,
La Habana, en 1978.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Graduado del 2do
Diplomado de Historia y Creación Poética del Centro Cultural Dulce María
Loynaz, La Habana, en 2006.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mención en
Concurso "Farraluque", de Poesía Erótica 2002<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Premio de Poesía
"José Antonio Echeverría" de la Universidad de La Habana, 2003<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">1ra mención
Concurso Nacional de Cuentos "Ernest Hemingway", 2005<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">2do Premio en el
Concurso "Farraluque", en Cuento. 2002, 2010<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Reseñas y
comentarios suyos han sido publicados en revistas nacionales. Tiene inéditos 2
poemarios: Cuestión de Juegos y El flujo de lo Real y el libro de cuentos “Criaturas
del naufragio".<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tiene publicado el
libro: Pausas para sabernos en la esperanza Editorial Dos Islas Miami 2020. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></p>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-3069853599885869382020-06-22T13:18:00.001-07:002020-06-22T13:19:12.974-07:00LO QUE NACE DE LA MUERTE<div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqBPPd_Si4P6VdKlnDOQBNF9bxuWfXwGMiBPcwHnWHVHlrKxHhUkly3Lcr9Bl0h77YZut_9BW82nrNM38JYTwEy1nCM4x_NRy6gc1dlIz2wSYypwIjhs0_5D3PVTimwbtOJFnZFuGM2rYv/s3750/Ultima+de+Se+mueren+te+mueres.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3750" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqBPPd_Si4P6VdKlnDOQBNF9bxuWfXwGMiBPcwHnWHVHlrKxHhUkly3Lcr9Bl0h77YZut_9BW82nrNM38JYTwEy1nCM4x_NRy6gc1dlIz2wSYypwIjhs0_5D3PVTimwbtOJFnZFuGM2rYv/w400-h296/Ultima+de+Se+mueren+te+mueres.jpg" width="400" /></a></div><div><h1 style="margin-left: 0.25in; text-align: justify;"><a name="_Toc43721133"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">LO QUE NACE DE LA MUERTE</span></a><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;"><o:p></o:p></span></h1>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">Después de plantar su pica en Flandes con el libro <i>Donde
pondrá la muerte su mirada</i>, de exquisita labor de orfebrería poética, era
conjeturable que Odalys Interián habría invertido todas sus reservas en lo que
atañe a un tema tan abrasivo como la muerte. No en balde la sorpresa y el
deslumbramiento que ocasionan la aparición de este nuevo poemario, <i>Te
mueres, se mueren, nos morimos</i>, desde cuya primera pieza, <i>Homenaje</i>,
dedicada al reciente fallecimiento de Lilliam Moro, salta a la vista la fecundidad
que aún está en condiciones de exhibir ante hechos tan tristes como el de: “<i>Una
poeta tendida ahí/en el espanto primero de la luz/en el naufragio sordo del
silencio”. <o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><i><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">Según Pessoa, en lo que nace, tanto podemos sentir lo
que nace como pensar en lo que ha de morir. Odalys parece haberlo parafraseado
con la creación de este nuevo poemario, sólo que invirtiendo los términos: en
lo que muere, tanto podemos sentir lo que muere como pensar en lo que ha de
nacer. Quizás no sea la única lectura posible, pero ninguna otra explica mejor
por qué ha vuelto tan pronto sobre las andadas con la muerte. Y de qué forma,
exprimiendo el lenguaje para succionar hasta sus últimas gotas de savia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><a name="_Hlk43580651"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">Consciente tal vez de que
el acto de morir no constituye sino otro paso entre estos sombríos pedregales
(y no necesariamente el último, ni el peor o el mejor, sólo el más triste para
quienes quedan vivos), la poeta demuestra haberse encaminado hacia su nuevo
careo con la muerte llevando por delante el plan de validar esa justa armonía
entre dolor y esperanza que todo deceso nos deja. “<i>Es ineludible
reinventarse /ir hacia adentro/partir/repartir/un tramo de memoria/un resto de
candor/dividirse/en esa ardua frontera/entre trueno y palabra”.</i> Es un
pormenor en el que creo notar cierta diferencia entre los dos libros. Mientras
que <i>Donde pondrá la muerte su mirada </i>concede un mayor énfasis al
desgarramiento, a la angustia por lo irremediable de lo que suponemos el fin de
la existencia, Te mueres, se mueren, nos morimos, abre paréntesis a la
resignación, se atiene más al confortante uso de la dialéctica, recurso
mediante el cual llega incluso a ironizar, restando deliciosamente gravedad al
tema: “<i>Ni siquiera la muerte<o:p></o:p></i></span></a></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><i><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">nos
acercará a la libertad/ni siquiera estar muertos/nos dará una apariencia
gloriosa”.</span></i></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 0in 13.5pt; text-align: justify;"><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;"><i>P</i>or lo demás, apenas resultan distinguibles otras
disparidades entre estos dos poemarios. En ambos deposita la autora semejantes
dosis de pasión. En ambos prevalece por igual el ritmo, el poder de síntesis y
la consistencia del verso, aliñados con esa suerte de fuerza hipnótica que nos
invita o nos impele a leer sin pausas. En los dos libros brilla idénticamente
la profusa torrentera que tipifica todo el quehacer de Odalys. </span><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;">C</span><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;">asi podría decirse que </span><i style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;">Te mueres, se mueren, nos
morimos,</i><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;"> viene a ser el complemento perfecto de </span><i style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;">Donde pondrá la muerte
su mirada.</i><span style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt;"> Pero en rigor, ninguno de estos libros necesita ser
complementado. Son dos átomos con sus propios núcleos centrales y provistos
para orbitar independientemente dentro de ese mágico organismo que es la
poesía.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: georgia, serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; text-align: left;"> </span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; text-align: left;"> </span><span lang="es-419" style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt; text-align: left;">José Hugo Fernández. </span></p></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-24010938652454080492020-06-22T10:35:00.001-07:002020-06-22T10:50:10.517-07:00MUERTO VIVO EN SILKEBORG<br /><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YY3fFQkC7H484p3vWBzVaVxDj3vChd2u98jeCYvPl3iwth1G3oO4AhbhdktpmkbvHNMPtf-_NKx5Zvw-Rptbb03U7sZNo6yxnHcCf7eklT-VFtquGerZ38J3OZz3efAp9P1J08tSNWgn/s1177/PORTADA+Hugo.PNG" style="font-family: "times new roman"; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="874" data-original-width="1177" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YY3fFQkC7H484p3vWBzVaVxDj3vChd2u98jeCYvPl3iwth1G3oO4AhbhdktpmkbvHNMPtf-_NKx5Zvw-Rptbb03U7sZNo6yxnHcCf7eklT-VFtquGerZ38J3OZz3efAp9P1J08tSNWgn/w400-h297/PORTADA+Hugo.PNG" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">Con <i>MUERTO
VIVO EN SILKEBORG</i></span><i><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">,</span></i><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> otra vez estamos invitados a una</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"> deliciosa</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">
lectura</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">. Son </span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">28 relatos (algunos muy breves), donde el autor
consigue llevarnos de la mano, gracias a la claridad, el ritmo del lenguaje, el
interés que despiertan los temas, el mensaje y la tensión y emoción que provoca</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">n</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">
la rapidez con que se desarrollan —sin ser superficial</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">es</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">—
y logran recrear caracteres y ambientes, además de analizar los sentimientos más
íntimos de sus personajes. En este conjunto</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">,</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">
el autor no sólo nos muestra una realidad</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;"> bien particular</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">,
sino que participa de ella. </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">Con
la recreación de</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> sus pasiones
e impresiones, </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">p</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">arece contarnos su propia versión de la vida, sin
perder esa </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">mirada</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;"> dramática y dinámica del mundo, pero menos sombría
que la que describen sus contemporáneos. Impacta no sólo el argumento y la
frescura de su narrativa, sino la forma en que logra comunicar lo que él desea,
sin ataduras, ni estigmas, y donde sobresale la agudeza y sensibilidad del
escritor, todo esto conjugado con una brillantez estilística y la </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES;">limpieza</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: #580A;">
de la espontaneidad...<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0in; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Recomiendo leer
este libro y en general a su autor, </span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">uno de los </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">escritores</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> más sobresalientes de la actual narrativa cubana, con
más de una veintena de </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">obras</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> publicad</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">as</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">. </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Para
mí en particular, es </span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">una
de las personas más lúcidas e inteligentes que he conocido, </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">y un creador que siempre sorprende y que además logra
transmitir alegría con sus textos. El humor, </span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">en su</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">
caso, más que ser parte de</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">
un estilo</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">, es una visión de la
vida</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">, un resorte que conlleva
una actitud comprensiva, sonriente, benévola, paternal, (por ser la ternura un</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">a</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">
de sus </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">divisas</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">)</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">,
capaz de aliviar</span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> el dolor y
los ayes que nos acompañan, </span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">a</span><span lang="ES" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> </span><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">la
vez que nos hace reflexionar acerca de acontecimientos trascendentales de la
existencia. </span></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"> </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;">Odalys Interián. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"><a href="https://www.amazon.com/MUERTO-VIVO-EN-SILKEBORG-Editorial/dp/B08BDVN4S3/ref=sr_1_1?dchild=1&keywords=MUERTO+VIVO+EN+SILKEBORG&qid=1592845631&s=books&sr=1-1">https://www.amazon.com/MUERTO-VIVO-EN-SILKEBORG-Editorial/dp/B08BDVN4S3/ref=sr_1_1?dchild=1&keywords=MUERTO+VIVO+EN+SILKEBORG&qid=1592845631&s=books&sr=1-1</a></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"> </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: left;"> </span></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-34415847463811193912020-06-22T08:49:00.001-07:002020-06-22T08:49:11.619-07:00Donde el tiempo se ha roto<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip7YmToD4zOlgTwgv_RmgaCD8RzqSZKPGPTIdO-OfyRkQ2OanpIzsUTn6dWSg4JgxNFuNFfL2oj55YLH5oyRcDkBZtNL0OHAnYiRZxUOzI1PRplxYZ3hBc3TDwL7owPNECuPPxCn1hlEvS/s3875/Carlos+Alberto+portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3875" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip7YmToD4zOlgTwgv_RmgaCD8RzqSZKPGPTIdO-OfyRkQ2OanpIzsUTn6dWSg4JgxNFuNFfL2oj55YLH5oyRcDkBZtNL0OHAnYiRZxUOzI1PRplxYZ3hBc3TDwL7owPNECuPPxCn1hlEvS/w400-h286/Carlos+Alberto+portada.jpg" width="400" /></a></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Poseedor de un lenguaje sensitivo, lleno de matices que en ocasiones reflejan un paisaje jubiloso, y en otras nos deja ver los propios temores a los que se enfrenta el poeta. </div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Miro el presente violento</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">en los cuencos vacíos </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">de los ojos</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">un cuello...</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y una soga marcada allí.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">La esperanza surge igual que el sol —nos dice—, la presunción de los días cercanos es un bisturí extirpando las entrañas, ser poeta es algo más que proponerse interpretar el mundo y hallar respuestas a todos los retos de la vida. La escritura poética es reveladora, la acción y el propio acto de creación, que pone en términos de imaginación circunstancias y realidades de la vida. O, incluso, las realidades íntimas del poeta que el mismo desconoce y descubre también cuando las escribe. Para Carlos Alberto aprender significa sumergirse él mismo en las cosas hasta que su naturaleza intrínseca se nos torna manifiesta y estimule el impulso poético. Un pensamiento tan bien expresado en estos versos: lo cotidiano /que rompe con su hacha /intransigente /pausado /bajo el molde del subconsciente.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Viví en alguna rendija</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">de un cielo roto</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">donde el destino no posó su vista</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">permanecí inmóvil entre tus ángeles </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">que no me recordaron.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Fui el antes y el después...</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el vuelo atrasado</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">de un reloj a destiempo</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Segundero desprendido del tic tac </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">soñando con marcar</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">el tiempo exacto.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHjyrt7Fmi7xNTsfeZvN0Z92Jhw0u5CSyhAzzXQwLG3wjUFfE-XS1lBDOIhlZ14pLrTbPdSZxJtXMpHxjQjx7vcZI9KAsCv5RayQ_M4wuU-ePgtznV-8nTPG5KM8MquPkRCkqs5FRWKM69/s3875/Carlos+Alberto+portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3875" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHjyrt7Fmi7xNTsfeZvN0Z92Jhw0u5CSyhAzzXQwLG3wjUFfE-XS1lBDOIhlZ14pLrTbPdSZxJtXMpHxjQjx7vcZI9KAsCv5RayQ_M4wuU-ePgtznV-8nTPG5KM8MquPkRCkqs5FRWKM69/w256-h183/Carlos+Alberto+portada.jpg" width="256" /></a></div></div></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-13068500647011972020-06-07T09:37:00.003-07:002020-06-22T09:39:11.966-07:00 Deshabitándonos del tiempo <p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEarRrb3EBamFZsADFzWC0aekhQ07Ht4cRmVqEJxoLGMsCxGTIkZqZysoMkAiALMfDb4Il-NBQDSUGrTM2yDe1jvIT8I-7hg8aROTzCpyrIXJoXFStar-BocmcM-JufHt3BRBsz3J-plXy/s3775/Desabitandonos+final.jpg" style="font-family: "times new roman"; font-size: medium; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3775" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEarRrb3EBamFZsADFzWC0aekhQ07Ht4cRmVqEJxoLGMsCxGTIkZqZysoMkAiALMfDb4Il-NBQDSUGrTM2yDe1jvIT8I-7hg8aROTzCpyrIXJoXFStar-BocmcM-JufHt3BRBsz3J-plXy/w400-h294/Desabitandonos+final.jpg" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Estoy ahora, al borde de la idea <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">en el destino abierto del lenguaje<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">disipándome <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">al ritmo de la sombra; <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">sondeando lo que está en mí</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">y desconozco.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Mis pensamientos se presentan<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">como criaturas dejadas en la penumbra. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Donde las ideas son: trillos<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">calles, avenidas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Paseando <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">en cada estación del año<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">en un examen diferente <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">frente a esas metáforas <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">que determinan las sombras.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Hundiéndose en el invierno de hoy</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">en este París melancólico<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">abierto a la mitad <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">en sus mutilaciones odiosas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGDAbiw07EJOhFH24_HVLFyv9iyvX9SPYcnok84niTUDZo2OWeejMZi090BELPD76Kk_fnv04WEmNZYG4vfqyVGWQpwYsGfkuwh-fSo2iLrym2-TFZsOuwkjQ0O3wAdXUodF_IY8MQfOz9/s1800/tu7yy.jpg" imageanchor="1" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 16px; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1507" data-original-width="1800" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGDAbiw07EJOhFH24_HVLFyv9iyvX9SPYcnok84niTUDZo2OWeejMZi090BELPD76Kk_fnv04WEmNZYG4vfqyVGWQpwYsGfkuwh-fSo2iLrym2-TFZsOuwkjQ0O3wAdXUodF_IY8MQfOz9/s320/tu7yy.jpg" width="320" /></a></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0in;"><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-84606031127533043352020-06-07T09:01:00.001-07:002020-06-08T15:27:08.605-07:00<div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "segoe ui historic", "segoe ui", helvetica, arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBzm_7HXvJxdbaJhEi1CEeXV_rUmMRjJ9O3NGuKx2tJhMD-vbIJjSoHqT8K_AUNk2PLY_6km-TVyzG4bH2y5nO6xUGMFILt4c3_GOBa1qSjydlb_BVXTFQvUuOE06ea3_W7BMoWgDl5Coe/s480/u8ii8.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="350" data-original-width="480" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBzm_7HXvJxdbaJhEi1CEeXV_rUmMRjJ9O3NGuKx2tJhMD-vbIJjSoHqT8K_AUNk2PLY_6km-TVyzG4bH2y5nO6xUGMFILt4c3_GOBa1qSjydlb_BVXTFQvUuOE06ea3_W7BMoWgDl5Coe/w400-h291/u8ii8.jpg" width="400" /></a></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Un ala </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">para quedarme </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">para sentir como mujer el verso</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y versar </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y traer un signo a la muerte</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">otra metáfora.</div></div><div class="o9v6fnle cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "segoe ui historic", "segoe ui", helvetica, arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Serenísima un ala </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">una misma visión </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">para quedarme</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y multiplicar </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">alas </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">un vaivén que ayude</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">un equilibrio </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">para apuntalar </div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">y sostener la vida.</div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Imagen tomada de la red. </div></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-68684921850205723482020-06-06T14:54:00.003-07:002020-06-09T06:49:19.705-07:00Parábola de Belén con los pastores <p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb3E-1XAXI0IWS5HrPva7aDFpvm-mMdY052EnQ4iO7wvoNveeK6p8RCMjHWyb2E7hAQCYGuFIEKk2_zgiWebIjVxExCLLi4CkP68La0brhZA3UzNMRxmC7ZIujQWWK5dorm9kKxgipg8q9/s499/imo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="499" data-original-width="324" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb3E-1XAXI0IWS5HrPva7aDFpvm-mMdY052EnQ4iO7wvoNveeK6p8RCMjHWyb2E7hAQCYGuFIEKk2_zgiWebIjVxExCLLi4CkP68La0brhZA3UzNMRxmC7ZIujQWWK5dorm9kKxgipg8q9/w260-h400/imo.jpg" width="260" /></a></div><em style="box-sizing: border-box;"><br /></em><p></p><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"><br /></div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><div class="td-author-by" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;">Por</div> <a href="https://puentealavista.org/author/interian/" style="background-color: transparent; box-sizing: border-box; color: black; font-weight: 700; margin-right: 3px; outline: 0px; text-decoration-line: none;">Odalys Interián</a><div class="td-author-line" style="box-sizing: border-box; display: inline; margin-right: 2px;"> </div></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><em style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; text-align: right;"><br /></em></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><em style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; text-align: right;"><br /></em></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><em style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; text-align: right;"><br /></em></div><div class="td-post-author-name" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #444444; display: inline-block; float: left; font-family: "open sans", arial, sans-serif; font-size: 11px; position: relative; top: 2px;"><em style="box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; text-align: right;"> </em></div><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: right;"><em style="box-sizing: border-box;"><br /></em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: right;"><em style="box-sizing: border-box;">La simulación es lo único que no se simula, la ficción es la realidad última.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: right;">Eric Bentley</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word;"><em style="box-sizing: border-box;"><br /></em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Dios le teme a los hombres. Anoche me lo dijo, cuando lo desperté para preguntarle por qué vuelan los pájaros. ¿De nuevo con esa bobería, Belén? Y con la misma se viró al otro lado para seguir durmiendo. Mas yo sé dónde le duele a Dios, lo conozco como si lo hubiera parido. Padre –lo pinché–, perdona, pero no entiendo cómo puedes roncar a pata suelta mientras en tu valle de lágrimas las cosas andan como el tren eléctrico de Casablanca, reculando y a ciegas. Si los que planifican la hecatombe se la pasan destrenza que destrenza ecuaciones hasta altas horas, con ojos como platos; si el hambre dilata las retinas a la vez que retuerce las tripas; y si, en fin, cada día están más insomnes los fantoches, los esbirros y los fariseos…</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Con este diálogo entre Belén y Dios comienza<a href="https://www.amazon.com/Par%C3%A1bola-Bel%C3%A9n-los-pastores-Spanish/dp/1453602348" style="background-color: transparent; box-sizing: border-box; color: #4db2ec; text-decoration-line: none;"><em style="box-sizing: border-box;"> Parábola de Belén con los pastores,</em></a> novela (publicada en el año 2010) donde José Hugo Fernández nos presenta a Belén<em style="box-sizing: border-box;">, la loca del barrio Cocosolo, en Marianao, una infeliz marcada con la piedra negra y a cuya sombra ni los perros se arriman. </em>Una total irreverente, con esa desfachatez y sinceridad que le confiere la locura, una desquiciada por sucesivos traumas que no respeta nada ni a nadie, ni siquiera a Dios, que, según ella, es su vecino, o su igual, y con el que sostiene simpáticas discusiones. La voz que le otorga José Hugo a esta mujer es profunda, inteligente, conmovida, dueña de una especial lucidez, enriquecida por un agudo instinto. Sus palabras están llenas de extrañas filosofías y de una tristeza que no tiene remedio. Y es que la pérdida de seres queridos, sobre todo la pérdida de hijos, es motivo más que suficiente para la demencia<em style="box-sizing: border-box;">.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Pero lo cierto es que Belén no está ni enteramente loca ni enteramente cuerda. Desapego y ternura, amor y odio, genialidad y torpeza, sordidez y generosidad componen la vibrante personalidad de esta mujer que por momentos nos hace dudar de su locura por los aciertos y la contundencia de las cosas que dice o hace, quizás porque la locura no puede vivir sin un poco de razón, como intentaba advertirnos Erasmo de Róterdam en <em style="box-sizing: border-box;">Elogio de la locura</em>: La razón, para ser razonable, debe verse a sí misma con los ojos de una locura irónica.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">La literatura y la vida real están llenas de <em style="box-sizing: border-box;">cuerdos locos</em>, partiendo del ejemplo del rey David, quien, al sentir temor por su vida, disfrazó su cordura y se propuso engañar al rey de Gat haciendo garabatos en las puertas y dejando que la baba le rodara por la barba. Todavía hoy, la locura puede ser utilizada para defensa ante cargos criminales, como el caso del poeta Ezra Pound, declarado paranoico por los psicólogos para librarse de una pena de muerte. Cervantes y Shakespeare utilizaron la locura de sus protagonistas para criticar la realidad de su tiempo. Nos exhibieron sus personajes locos en circunstancias difíciles. Pero si Hamlet se hace muy escéptico, y sospecha de las palabras del fantasma de su padre, y de todos, hasta de sí mismo; y, por el contrario, Don Quijote tiene una fe firme, y nunca duda de su fe, Belén se ha nutrido de todos esos locos que la antecedieron, despotrica contra todo (hasta contra su Yave querido) y parece aseverar el viejo dicho del diablo: <em style="box-sizing: border-box;">Piel por piel. (Y) El hombre dará todo lo que tiene por salvar su vida.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Mira, Dios, perdóname…, fui a la iglesia en busca de consuelo para el alma, pero como vi que sólo me ofrecían resignación, pensé que de momento lo único que valía la pena era tirarle al consuelo de mi barriga.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Foucault consideró que la locura tenía una fuerza primitiva de revelación. También debe creerlo José Hugo por la forma en que trata el tema, y por lo que le añade al personaje. Con un enfoque divertido, narra el itinerario de un alma que busca recuperar la inocencia, cansada del hastío, la desilusión y la angustia en que vive. Y es que nadie sabe a ciencia cierta lo que es la locura, lo que se sabe es que lo irracional no puede explicarse racionalmente. Belén manifiesta locura en sus palabras mientras demuestra cordura en sus acciones. Su preocupación por la situación precaria de los seres humanos es sincera, e insiste en el deseo de mejorar el mundo; pero la triste realidad pronto la convence de que es demasiado frágil e insignificante para cambiar alguna cosa. Y no le queda más remedio que ocultar su sabiduría con simulaciones.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">En lo testimonial de la novela y el penetrante lenguaje dialogan textos de la tradición judeocristiana y la sátira de las novelas picarescas desde Quevedo, todo nutrido por intertextos literarios y culturales. Critica al hombre en el apego a sí mismo y en su incapacidad de ver, en la mentira, la verdad que se burla de la hipocresía religiosa y del oportunismo de un sistema que declaró al Estado ateo y donde santeros, cristianos y espiritistas tuvieron que sumirse en las sombras para luego propiciar una apertura que solo llevaría a una religiosidad enferma y a una fe manipulada y manipuladora. En ese sentido, el autor de <em style="box-sizing: border-box;">Parábola de Belén con los pastores</em> nos declara un juicio arraigado en la lucidez y en su personal manera de interpretar la vida. Si bien es cierto que la mayoría de las religiones han fracasado en mostrar amor genuino, y una fe sin hipocresías, esta novela nos ofrece un claro contraste entre aquellos que prefieren la falsedad y demuestran ser de la clase de Esaú, que se venden por un plato de lentejas y no muestran ningún respeto por las cosas sagradas, tan bien representada con Belén: <em style="box-sizing: border-box;">lo tuyo en las iglesias es responder amén a todo lo que se hable, con la jaba abierta todo el tiempo para lo que caiga, y punto, </em>con la clase que prefiere la devoción pura, incontaminada, aunque eso conlleve a ser perseguidos y marginados.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Porque hay algo más peligroso que la locura y es la hipocresía. Y más peligroso que el deterioro económico es el deterioro espiritual. Es la lección que nos deja esta <em style="box-sizing: border-box;">Parábola. </em>Y como toda parábola trae implícita una comparación, encontramos similitudes con el tiempo de Jesús, donde se evidenciaba la falta de espiritualidad y la pérdida de valores. Recordamos la advertencia: <em style="box-sizing: border-box;">Tengan cuidado con la levadura de los fariseos, que es la hipocresía. </em>Jesús dejó al descubierto la falsedad de aquellos guías ciegos que llevaban al rebaño a más oscuridad espiritual, los <em style="box-sizing: border-box;">sepulcros blanqueados</em>, que les gustaba tanto aparentar ser limpios y puros; pero que en su interior estaban llenos de robo, engaño e inmundicia. <em style="box-sizing: border-box;">Parábola de Belén </em>nos pinta un cuadro vivísimo y profético del tiempo en que crecerían juntos el trigo y la mala hierba, ilustrando a Babilonia la grande, llamada también la madre de todas las rameras (representada en la Biblia como un conglomerado de religiones y no solo cristianas, <em style="box-sizing: border-box;">quien se ha convertido en guarida de demonios, (y) donde están al acecho todos los espíritus impuros)</em> en su acostumbrada fornicación con los reyes de la tierra.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Y él (Dios): supongo irás a contarme que por allá abajo, en esa isla donde vives, se habla ahora de un milagroso resurgimiento de la fe y que finalmente le han sacudido telarañas a las puertas de los templos.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">¿No es eso, Belén? Y yo: sí, más o menos. Y él: pues no constituye noticia para mí, lo sabía, como también sé que los políticos y los evangelistas, que hasta ayer de tarde se pedían la cabeza, andan en luna de miel, tirando juntos los anzuelos en el río revuelto de la intemperie espiritual y la desesperación humanas.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">He sabido que el autor escribió esta novela en una de las peores etapas de su vida. Por eso llama la atención como recurre al humor para abordar tópicos políticos-religiosos y crear universos transitados por la parodia y el sarcasmo, donde no faltarán las máscaras, el disfraz perfecto de la simulación, porque el ser humano es en esencia un artífice de la ficción de sí mismo y del mundo.</p><div><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Dios le teme a los hombres. Anoche me lo dijo, cuando lo desperté para preguntarle por qué vuelan los pájaros. ¿De nuevo con esa bobería, Belén? Y con la misma se viró al otro lado para seguir durmiendo. Mas yo sé dónde le duele a Dios, lo conozco como si lo hubiera parido. Padre –lo pinché–, perdona, pero no entiendo cómo puedes roncar a pata suelta mientras en tu valle de lágrimas las cosas andan como el tren eléctrico de Casablanca, reculando y a ciegas. Si los que planifican la hecatombe se la pasan destrenza que destrenza ecuaciones hasta altas horas, con ojos como platos; si el hambre dilata las retinas a la vez que retuerce las tripas; y si, en fin, cada día están más insomnes los fantoches, los esbirros y los fariseos…</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Con este diálogo entre Belén y Dios comienza<a href="https://www.amazon.com/Par%C3%A1bola-Bel%C3%A9n-los-pastores-Spanish/dp/1453602348" style="background-color: transparent; box-sizing: border-box; color: #4db2ec; text-decoration-line: none;"><em style="box-sizing: border-box;"> Parábola de Belén con los pastores,</em></a> novela (publicada en el año 2010) donde José Hugo Fernández nos presenta a Belén<em style="box-sizing: border-box;">, la loca del barrio Cocosolo, en Marianao, una infeliz marcada con la piedra negra y a cuya sombra ni los perros se arriman. </em>Una total irreverente, con esa desfachatez y sinceridad que le confiere la locura, una desquiciada por sucesivos traumas que no respeta nada ni a nadie, ni siquiera a Dios, que, según ella, es su vecino, o su igual, y con el que sostiene simpáticas discusiones. La voz que le otorga José Hugo a esta mujer es profunda, inteligente, conmovida, dueña de una especial lucidez, enriquecida por un agudo instinto. Sus palabras están llenas de extrañas filosofías y de una tristeza que no tiene remedio. Y es que la pérdida de seres queridos, sobre todo la pérdida de hijos, es motivo más que suficiente para la demencia<em style="box-sizing: border-box;">.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Pero lo cierto es que Belén no está ni enteramente loca ni enteramente cuerda. Desapego y ternura, amor y odio, genialidad y torpeza, sordidez y generosidad componen la vibrante personalidad de esta mujer que por momentos nos hace dudar de su locura por los aciertos y la contundencia de las cosas que dice o hace, quizás porque la locura no puede vivir sin un poco de razón, como intentaba advertirnos Erasmo de Róterdam en <em style="box-sizing: border-box;">Elogio de la locura</em>: La razón, para ser razonable, debe verse a sí misma con los ojos de una locura irónica.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">La literatura y la vida real están llenas de <em style="box-sizing: border-box;">cuerdos locos</em>, partiendo del ejemplo del rey David, quien, al sentir temor por su vida, disfrazó su cordura y se propuso engañar al rey de Gat haciendo garabatos en las puertas y dejando que la baba le rodara por la barba. Todavía hoy, la locura puede ser utilizada para defensa ante cargos criminales, como el caso del poeta Ezra Pound, declarado paranoico por los psicólogos para librarse de una pena de muerte. Cervantes y Shakespeare utilizaron la locura de sus protagonistas para criticar la realidad de su tiempo. Nos exhibieron sus personajes locos en circunstancias difíciles. Pero si Hamlet se hace muy escéptico, y sospecha de las palabras del fantasma de su padre, y de todos, hasta de sí mismo; y, por el contrario, Don Quijote tiene una fe firme, y nunca duda de su fe, Belén se ha nutrido de todos esos locos que la antecedieron, despotrica contra todo (hasta contra su Yave querido) y parece aseverar el viejo dicho del diablo: <em style="box-sizing: border-box;">Piel por piel. (Y) El hombre dará todo lo que tiene por salvar su vida.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Mira, Dios, perdóname…, fui a la iglesia en busca de consuelo para el alma, pero como vi que sólo me ofrecían resignación, pensé que de momento lo único que valía la pena era tirarle al consuelo de mi barriga.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Foucault consideró que la locura tenía una fuerza primitiva de revelación. También debe creerlo José Hugo por la forma en que trata el tema, y por lo que le añade al personaje. Con un enfoque divertido, narra el itinerario de un alma que busca recuperar la inocencia, cansada del hastío, la desilusión y la angustia en que vive. Y es que nadie sabe a ciencia cierta lo que es la locura, lo que se sabe es que lo irracional no puede explicarse racionalmente. Belén manifiesta locura en sus palabras mientras demuestra cordura en sus acciones. Su preocupación por la situación precaria de los seres humanos es sincera, e insiste en el deseo de mejorar el mundo; pero la triste realidad pronto la convence de que es demasiado frágil e insignificante para cambiar alguna cosa. Y no le queda más remedio que ocultar su sabiduría con simulaciones.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">En lo testimonial de la novela y el penetrante lenguaje dialogan textos de la tradición judeocristiana y la sátira de las novelas picarescas desde Quevedo, todo nutrido por intertextos literarios y culturales. Critica al hombre en el apego a sí mismo y en su incapacidad de ver, en la mentira, la verdad que se burla de la hipocresía religiosa y del oportunismo de un sistema que declaró al Estado ateo y donde santeros, cristianos y espiritistas tuvieron que sumirse en las sombras para luego propiciar una apertura que solo llevaría a una religiosidad enferma y a una fe manipulada y manipuladora. En ese sentido, el autor de <em style="box-sizing: border-box;">Parábola de Belén con los pastores</em> nos declara un juicio arraigado en la lucidez y en su personal manera de interpretar la vida. Si bien es cierto que la mayoría de las religiones han fracasado en mostrar amor genuino, y una fe sin hipocresías, esta novela nos ofrece un claro contraste entre aquellos que prefieren la falsedad y demuestran ser de la clase de Esaú, que se venden por un plato de lentejas y no muestran ningún respeto por las cosas sagradas, tan bien representada con Belén: <em style="box-sizing: border-box;">lo tuyo en las iglesias es responder amén a todo lo que se hable, con la jaba abierta todo el tiempo para lo que caiga, y punto, </em>con la clase que prefiere la devoción pura, incontaminada, aunque eso conlleve a ser perseguidos y marginados.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">Porque hay algo más peligroso que la locura y es la hipocresía. Y más peligroso que el deterioro económico es el deterioro espiritual. Es la lección que nos deja esta <em style="box-sizing: border-box;">Parábola. </em>Y como toda parábola trae implícita una comparación, encontramos similitudes con el tiempo de Jesús, donde se evidenciaba la falta de espiritualidad y la pérdida de valores. Recordamos la advertencia: <em style="box-sizing: border-box;">Tengan cuidado con la levadura de los fariseos, que es la hipocresía. </em>Jesús dejó al descubierto la falsedad de aquellos guías ciegos que llevaban al rebaño a más oscuridad espiritual, los <em style="box-sizing: border-box;">sepulcros blanqueados</em>, que les gustaba tanto aparentar ser limpios y puros; pero que en su interior estaban llenos de robo, engaño e inmundicia. <em style="box-sizing: border-box;">Parábola de Belén </em>nos pinta un cuadro vivísimo y profético del tiempo en que crecerían juntos el trigo y la mala hierba, ilustrando a Babilonia la grande, llamada también la madre de todas las rameras (representada en la Biblia como un conglomerado de religiones y no solo cristianas, <em style="box-sizing: border-box;">quien se ha convertido en guarida de demonios, (y) donde están al acecho todos los espíritus impuros)</em> en su acostumbrada fornicación con los reyes de la tierra.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">Y él (Dios): supongo irás a contarme que por allá abajo, en esa isla donde vives, se habla ahora de un milagroso resurgimiento de la fe y que finalmente le han sacudido telarañas a las puertas de los templos.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><em style="box-sizing: border-box;">¿No es eso, Belén? Y yo: sí, más o menos. Y él: pues no constituye noticia para mí, lo sabía, como también sé que los políticos y los evangelistas, que hasta ayer de tarde se pedían la cabeza, andan en luna de miel, tirando juntos los anzuelos en el río revuelto de la intemperie espiritual y la desesperación humanas.</em></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;">He sabido que el autor escribió esta novela en una de las peores etapas de su vida. Por eso llama la atención como recurre al humor para abordar tópicos políticos-religiosos y crear universos transitados por la parodia y el sarcasmo, donde no faltarán las máscaras, el disfraz perfecto de la simulación, porque el ser humano es en esencia un artífice de la ficción de sí mismo y del mundo.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word; text-align: justify;"><br /></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: verdana, geneva, sans-serif; font-size: 15px; margin-bottom: 26px; margin-top: 0px; overflow-wrap: break-word;"><a href="https://www.amazon.com/s?k=Jose+Hugo+fernandez+parabola+de+Belen+y+los+pastores&ref=nb_sb_noss">https://www.amazon.com/s?k=Jose+Hugo+fernandez+parabola+de+Belen+y+los+pastores&ref=nb_sb_noss</a></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://www.amazon.com/s?k=Jose+Hugo+fernandez+parabola+de+Belen+y+los+pastores&ref=nb_sb_noss"><br /></a></div><p></p></div><div><br /></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-32096641892461486032020-06-06T14:27:00.000-07:002020-06-06T14:27:59.867-07:00<div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;">El silencio es nuestro</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"> y todas las cenizas</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"> de esas lluvias</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"> todo lo que gotea</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"> con su raza invencible</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"> de soledades muertas.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white;"><div style="text-align: center;"><span style="color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin-left: auto; margin-right: auto; white-space: pre-wrap;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNNzWaL_Gl3IIRPe5h8PVS3gmZxW__faAuCW0IGkcij3A7N56t66TssBy_k5iCLb9Q2jEoWCUbaAerY-hfI9VAaEkZSlICTWOQ0SVdR5qFrx6hLYk3t_GO2ilgIi5e91g7AQX8CbT9Doo8/s3808/nueva+Atraeme.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3808" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNNzWaL_Gl3IIRPe5h8PVS3gmZxW__faAuCW0IGkcij3A7N56t66TssBy_k5iCLb9Q2jEoWCUbaAerY-hfI9VAaEkZSlICTWOQ0SVdR5qFrx6hLYk3t_GO2ilgIi5e91g7AQX8CbT9Doo8/w400-h291/nueva+Atraeme.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://www.amazon.com/Atr%C3%A1eme-Contigo-Spanish-Odalys-Interi%C3%A1n/dp/099971497X/ref=sr_1_4?dchild=1&keywords=odalys+Interian&qid=1591478798&sr=8-4">https://www.amazon.com/Atr%C3%A1eme-Contigo-Spanish-Odalys-Interi%C3%A1n/dp/099971497X/ref=sr_1_4?dchild=1&keywords=odalys+Interian&qid=1591478798&sr=8-4</a>Agregar leyenda<br /></td></tr></tbody></table></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-2241579680850543832020-06-06T14:25:00.000-07:002020-06-06T14:25:32.374-07:00<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH40yV_6BRCoM9ztZE0YOuP6yC0EIsbQBOIeqjo_5oEgVEuJA5xLwM2__oR5zON-GI66BLc2SpXRAYAie5HpPbvHm1ZgDw-4tS6h3oPtZWfRmpBJDczXl3ADn44RzcuW3tOSxCN39QzQmt/s3812/d455555555555.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3812" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH40yV_6BRCoM9ztZE0YOuP6yC0EIsbQBOIeqjo_5oEgVEuJA5xLwM2__oR5zON-GI66BLc2SpXRAYAie5HpPbvHm1ZgDw-4tS6h3oPtZWfRmpBJDczXl3ADn44RzcuW3tOSxCN39QzQmt/w400-h291/d455555555555.jpg" width="400" /></a></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-78808510704656294552020-06-06T13:56:00.003-07:002020-06-06T14:01:35.800-07:00<div class="WordSection1">
<div class="WordSection1"><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0.0001pt 0.5in; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_dsjuoEXAI6PIZyKm_hmzCQofV3fKW6VeSAdMCU2FkGgNIpLz7mfAUNVcEtWav4Y2bsvW7iT7BWx0CF6i36gTUSD57DfM106R1jmIF9FyrLo5ssFS60h6j4cvc3XZ2vUkdsGhw85MDXE-/s3783/6yyutyy.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3783" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_dsjuoEXAI6PIZyKm_hmzCQofV3fKW6VeSAdMCU2FkGgNIpLz7mfAUNVcEtWav4Y2bsvW7iT7BWx0CF6i36gTUSD57DfM106R1jmIF9FyrLo5ssFS60h6j4cvc3XZ2vUkdsGhw85MDXE-/w400-h293/6yyutyy.jpg" width="400" /></a></p><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div><div class="WordSection1"><br /></div> </div><div class="WordSection1"> </div><div class="WordSection1"> </div><div class="WordSection1"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; text-align: justify;"> POEMAS
PARA TOCAR A DIOS</span></div>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">La
poesía de Odalys Interián, no solamente la de este libro admirable, Aunque la
higuera no florezca, sino toda su poesía, parece tener como fin la búsqueda de
una plenitud sin altibajos. Y es en la materialización de ese empeño como se
multiplica su esencia prodigiosa (igual que Jesús multiplicó los panes) en
tanto beneficio para el lector. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Según
Aristóteles, los dos objetivos básicos de la poesía son agradar y conmover. Con
tales premisas, él, junto a otros, le enmendó la plana a sus antecesores, los
primeros griegos, quienes asumían el poema, ante todo, como un vehículo para
expresar la verdad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sería
difícil saber cómo se las arreglaban aquellos poetas de la antigua Grecia para
establecer con certeza dónde estaba la verdad. Así que prefiero creer que se
referían únicamente a la verdad intrínseca de la poesía, que tal vez consista
en su capacidad para agradar y conmover. De modo que no veo claro el aporte
aristotélico en este sentido. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">En
cuanto a Odalys, su verdad personal como poeta se perfila aquí mediante un
singular salterio. <i>Aunque la higuera no florezca</i> es un libro de salmos,
no en balde agasaja al rey David, uno de los principales o el principal entre
los predecesores del salmo como género oratorio-religioso, y además el
preferido de la poeta entre los personajes bíblicos. Es algo de lo que ella da
cuenta desde el primer poema, en versos que rememoran: <i>El libro de los
salmos/de David/que leía mi madre bajo el peral/y la nube.</i></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Así,
pues, la poeta honra su estatus de religiosa, honra al credo que ella
representa, al tiempo que no se limita para dar vuelo a otros asuntos que,
aunque más mundanos y corrientes, forman parte por igual de las caras
subjetividades del oficio. Explícitamente, </span><i style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Aunque la higuera no florezca</i><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">
está destinado a homenajear a todas las personas que hoy sufren alguna forma de
persecución por su fe. Ello, desde luego, no le impide ser un libro para el
mero disfrute de los amantes del buen verso, surgido de una de las más fecundas
y originales voces de la poesía cubana de estos días, sobre cuyo panorama
podría decirse, parafraseando a la Biblia, que son muchos los llamados pero
pocos los elegidos.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Poesía
en estado puro, casi virginal. Poesía contemplativa, que a veces discurre
dulce, suave… y otras veces se despeña como impelida por los rayos del
apocalipsis. Los salmos de este libro pueden ser indistintamente ardorosos,
cáusticos o enternecedores, siempre con </span><i style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">la palabra en su desconsolada
avidez/arrojada hacia los vértigos,</i><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"> como precisa la poeta. Una palabra,
agregaría yo, que es vehículo de la pasión y también del remanso.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Hay
una música interior en todos los textos de la Biblia, una especie de
convocatoria al embeleso. Y en esa música, tanto como en las palabras y en sus
sabias enseñanzas, se afinca el casi milagroso poder de convocatoria que
contienen las Sagradas Escrituras. </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Esa
misma música, especie de acento celestial, tipifica cada uno de los salmos de </span><i style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Aunque
la higuera no florezca</i><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">. Debe ser cierto eso de que el gran estilo se halla
entre el poeta y su objeto, porque justo en la correspondencia entre el
contenido de este poemario y el modelo escogido para darle forma, veo yo
patentizado el gran estilo de Odalys. </span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 27pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">He
dicho ya que no me gusta explicar la poesía, por la sencilla razón de que la
poesía no debe o quizás no pueda ser explicada. Pero si tuviera que resumir con
una frase mi conclusión particular sobre este libro, lo más probable es que
saliera del paso valiéndome de un salmo donde la poeta proclama: </span><i style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;">Escribo
para tocar a Dios…</i><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt;"> Y es que leyendo sus versos uno se descubre bajo la
impresión de que en verdad logra tocarlo.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 0.5in; text-align: justify;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0in 0.5in; text-align: right;"><span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">José Hugo Fernández.<o:p></o:p></span></p>
</div>
<span lang="ES-MX" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br clear="all" style="break-before: page;" /></span>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-16370967400203482002020-06-06T11:33:00.005-07:002020-06-06T11:37:53.954-07:00Aunque la higuera no florezca <div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijLA4XWn4jCkRMLCk1uvheZJzQMkv_4v4g-vEzW8Upr2rhCOCAAK5_MYzk9dY7H5s7uiXsOtQeW56ftzRnyI_n52CMCY1khlx6nGse3OgFz5WQMe9quJ_pHs-pzO4aNkS2UTN2d9n_hUV_/s3783/6yyutyy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2775" data-original-width="3783" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijLA4XWn4jCkRMLCk1uvheZJzQMkv_4v4g-vEzW8Upr2rhCOCAAK5_MYzk9dY7H5s7uiXsOtQeW56ftzRnyI_n52CMCY1khlx6nGse3OgFz5WQMe9quJ_pHs-pzO4aNkS2UTN2d9n_hUV_/w400-h294/6yyutyy.jpg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><p class="MsoNormal"><b><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">Este es el libro de las consolaciones<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">el libro de los días en su
declinar<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">completando el número y la
llamada<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">los íntimos ayunos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">El libro de las horas en
sus deslumbres<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">y libres albedríos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">El libro de los salmos <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">de David<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">que leía mi madre bajo el
peral <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">y la nube.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">El libro de las
disposiciones<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">y la inocencia anterior <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">de las alburas del
silencio<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">sobre el larguísimo
aposento de la luz<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">y la rompiente oscuridad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">Aquí yace la última
serpiente <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">aplastada por el versículo
del génesis<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">aliviador. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">Un jardín labrándose<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">bajo la nube<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">la congregada figura del
aire en el desierto<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">un nombre abriendo el
círculo de clemencia <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;">la vena tutelar de Dios.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="es-419" style="font-family: "Georgia",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: #580A;"> </span></p></div><div><br /></div><div><a href="https://www.amazon.com/AUNQUE-HIGUERA-NO-FLOREZCA-Spanish/dp/0999714953/ref=sr_1_1?dchild=1&keywords=odalys+Interian&qid=1591468176&sr=8-1">https://www.amazon.com/AUNQUE-HIGUERA-NO-FLOREZCA-Spanish/dp/0999714953/ref=sr_1_1?dchild=1&keywords=odalys+Interian&qid=1591468176&sr=8-1</a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-13050381352048676932018-03-02T22:37:00.003-08:002020-06-06T09:05:13.550-07:00¡A leer poesía!<div class="cb-entry-header cb-fis cb-style-standard" id="cb-fis-wrap">
<span class="cb-title-fi"><h1 class="entry-title cb-entry-title cb-single-title" itemprop="headline">
¡A leer poesía!</h1>
<div class="cb-byline cb-font-header">
<div class="cb-date cb-byline-element">
<i class="fa fa-clock-o"></i> <time class="updated" datetime="2016-03-15">15 marzo, 2016</time></div>
<div class="cb-category cb-byline-element">
<i class="fa fa-folder-o"></i> </div>
</div>
</span></div>
<section class="cb-entry-content entry-content clearfix" itemprop="articleBody">Por Odalys Interián<br />
En 2001, la UNESCO declaró el 21 de marzo, como el “Día Mundial de la Poesía”; fiesta literaria que se celebra en las grandes capitales del mundo con el objetivo de promover la apreciación por el lenguaje poético, rescatar del olvido a los grandes creadores de este género y abrir espacio a las nuevas voces. En <em>Poetas y Escritores Miami,</em> nos unimos a esta importante celebración, con una invitación muy especial para nuestros lectores: LEER POESÍA.<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="cb-dropcap-big">L</span>ea poesía. Nada revelará más sobre qué es poesía que un libro de poemas. Un libro de poesía dice más que todos los tratados de teorías. Como acertara a decir T.S. Eliot: <em>“las teorías del poeta deben fluir de lo que escribe y no lo que escribe de sus teorías”</em>. La crítica es inseparable de la poesía; pero ésta hace de la crítica una negación. La poesía le impone a la crítica una tensión más severa. Es tan maravillosa que ningún instrumento sirve para medirla; mucho menos un juicio individual o colectivo podrá jamás encasillarla o definirla. Y es tan difícil dominarla con una mirada. Hay tanto misterio y tanta hondura, tanta sinergia y racionalidad, tanta luz y tanto universo. Se sabe que todo argumento crítico tiene algo de ficción, también la poesía. En ella todo vuelve al verso conciliándose a la naturaleza que en el poema perpetuamente crea y recrea, mata y resucita las realidades nuestras.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Le gustaría saber cómo y por qué se escribe poesía? ¿Quiere acercarse al ser y descubrirse usted mismo? ¿Quiere aportarle a lo escrito su experiencia y vivencia? Lea poesía, la que le guste o la que lo emocione. Se nos invita a leer despreocupados, no trate de descifrar ningún secreto, no los hay, no busque fórmulas porque no es matemática aunque multiplique o divida. No trate de interpretar. Si la poesía lo conmueve, ya es válida, y no tiene que entenderla. “<em>Nadie escribiría versos si el problema de la poesía fuera hacerse entender” </em>decía Montale. Descubrimos entonces que los poetas no buscan que los entiendan, escriben por vicio o por necesidad, perseguidos por sus obsesiones, o por las realidades que ellos solos contemplan. Ese es el vicio necesario del poeta: escribir.</div>
Y es que un libro de poemas es un banquete, donde tanto el que escribe como el que lee, se sirven a su antojo, cada uno ofrece su verdad, cada uno aporta su experiencia. Cuando lee un libro de poemas usted también lo escribe, lo vuelve a reescribir. Nunca es el mismo libro, usted habrá hecho una recreación a partir del original. Usted también puede crear, ser un co-creador iniciándose, un obrero maestro y participante del hecho creativo y esa participación nos satisface. Si siempre habrá poesía, jamás faltarán lectores, son tan necesarios para que subsista la escritura; no puede haber uno sin el otro y viceversa.<br />
Descubra qué hay tras los tanteos del poeta, el nuevo yo siempre incorporado, el mismo, el nuevo mismo, el otro. Descubra las diversas maneras de estar en un poema, el placer, el movimiento, la ascendencia, el descubrimiento de lo ajeno y lo nuestro, la celebración. Saber qué siente, qué trae, qué revela una metáfora, además de ser “<em>lo mismo y otra cosa”.</em><br />
Sea parte del juego, lea salido de usted mismo, con los ojos abortados y mírese desde afuera. Cuando lee, usted no es la imitación es el original. De alguna manera influye en lo que está escrito. Lo que está en el poema, se magnífica en uno. Y lo que no, lo que esta sugerido, lo que calla, es más silencio que podemos completar con nuestro propio silencio. Es su lectura, su manera de interpretar, lo que llenará esos “<em>huecos</em>” que ha dejado el que escribe. Los que están hechos de manera adecuada son los que logran trasmitir la maravilla del acto poético. Excelentes traductores de un mundo. Ellos son el espejo que refracta la creación. Cuando se lee, se observa uno mismo y esa contemplación siempre nos deleita. El poeta Paul Celán definiría así el arte de la traducción. Como leer poesía, oírla, escribirla y hasta tratar de comprenderla, es siempre un ejercicio de traducción. Así que traducimos siempre, cuando escribimos y cuando leemos.<br />
¿Qué es lo real? ¿Hasta qué punto nos acercamos a la verdad? ¿Cuál verdad? Lea y su verdad será también válida y quedará establecida. ¿Qué es lo íntimo? No hay diferencia para el hombre de hoy, para quien el universo y lo que lo rodea no es más una representación. Todo integrado al hombre, lo significativo y lo intrascendente. Todo importa menos y todo va a la poesía. ¿Estaremos cambiando? Puede ser; lo cierto es que se vive con otra percepción, y con un sentido distinto del tiempo y del espacio.<br />
<div style="text-align: justify;">
Lea poesía, siéntase impulsado por el instinto y el enajenado vigor de las palabras. Ellas son más que fuerza, no son solo soluciones imaginarias. Son la existencia, son movimiento; siempre avanzando, ponen en marcha toda esa corriente luminosa que desborda un caudal de eternidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Leer es el mejor camino para desandarnos de tanto dolor y malos momentos. Leer es resucitar, nos pone de pie, nos vivifica, hace que el hombre nuevo que nace o se recrea en la poesía, sea un ser superior dotado de lealtades y una nueva conciencia. Leer es haber vivido mucho tiempo, es aprender de otros, ser herederos de esa memoria colectiva, poder integrarnos desde lo individual. Leer es lo que aproxima, y es repetirnos y es multiplicarnos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lea poesía, la lectura siempre será lo mejor, nos acerca a la vida que realmente anhelamos o nos gustaría descubrir, nos mejora y todo lo que nos hace crecer y mejorar, lo que nos concilia con esas grandes verdades que ignoramos, nos gratifica. La lectura es diálogo que busca desentrañar el más oscuro y misterioso sentido de las palabras, sus hondos significados, pero va más allá. No importa que tanto avancemos, o que poco descubramos, hay un deleite siempre en las palabras, ellas son como la buena música, despiertan ese hambre y ese deseo de evocación. Y todo lo que nos provoca un deseo, es bien recibido. Festejemos esa poesía que nos incita al hallazgo y a la contemplación. Poesía que nunca será excusa, sino una invitación a quedarnos. Tomemos sus ofrendas, y acerquémonos a la divinidad. Vayamos masivos en su riego febril y desbordado. Si la escritura es representación, cuando leemos volvemos a presentar un universo íntimo o colectivo. Entonces también la lectura es acción creadora y transformadora del mundo. Todo lo escrito precisa de un lector para llegar a ser realidad, para manifestarse. Si todo existe por la lectura, leamos entonces, ella encierra muchísimas maneras de la existencia. Si la escritura reconcilia, también la lectura es ese puente necesario, ese camino que nos acercará a otros y a lo divino. Lectura es el camino a la búsqueda y es una invitación para encontrar lo definitivo, lo que siempre estará extendiéndose hacia la infinitud de lo vivo.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<strong>Para los poetas.</strong> Un poeta, diría Rimbaud, “<em>dará algo más que la fórmula de su pensamiento”</em> dejará huellas y seguirá en busca de esa plenitud que necesita, en busca de la conciliación. Y advertía que ya no se trataba de una cuestión de género literario sino de actitud o, en todo caso, de lenguaje, al proclamar: <em>“la poesía no rimará más la acción:</em> <em>estará antes que ella”.</em> Estaba asegurando la creación de un lenguaje universal, donde el poeta sería un multiplicador de progreso. ¿Videncia? ¿Habrá llegado ese tiempo? El tiempo magnífico de la siega y el progreso. La mies es mucha y los obreros son pocos. Oren al amo de la mies (la poesía) que envíe más trabajadores. Sí, vendrán otros, muchos otros para dar continuidad, para seguir el cultivo de su propia alma y para rescatar al hombre de tanta ignorancia.</div>
<div style="text-align: justify;">
En espera de ese tiempo, el poeta siempre está en la escalada, en su lucha feroz con el ángel: siempre insistirá, hasta que consiga la bendición final; aún en su cojera, le queda la fe para seguir, sosteniéndolo con un fervor definitivo. Y eso es el verso, lo que nos acerca a lo divino, derramándose como una anunciación de victoria, él es el que vence. Ha ascendido del abismo y ha conseguido inmortalidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
Existían dos especies de poeta para Oscar Wilde. Los primeros, que aportan las preguntas y los otros, que traen las respuestas. Wilde hace una clara división, pero ¿Cómo saber si el que pregunta nunca es el mismo que responde? Decía además que los menos comprendidos son los poetas que preguntan, porque estaban llegando siempre tarde. También creo con total validez en esa poesía indagatoria e interrogante; pero creo que lo que nos llevará a la felicidad no serán las preguntas sino las respuestas, las que hayamos sido capaces de encontrar a lo largo del camino. ¿Parecerá mucho más interesante leer entonces la poesía que contesta? Siempre es atrayente la poesía que es hallazgo, que avanza descubriendo, que revela. Sabemos que el poema sólo puede representar lo que ya existe, y que el poeta ya sea <em>artifex, </em>alquimista o <em>un pequeño dios, </em> es el que resuelve todas las contradicciones y vuelve a presentar la existencia desde su mirada y agudeza. Su grandeza estará en la cantidad de voces que incorpora y la multitud que acomoda en el verso; estará en toda esa afluencia que acompaña a su yo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Multiplicidad, concurrencia, lo germinativo está en la poesía. En el poema cifra y armonía, lo innumerable, la enormidad, lo inaudito y desconocido, fundiéndose para permanecer. “<em>Una obra siempre está lejos de un fin</em>”, ese carácter perpetuador le imprime a la poesía un sello. Poesía es lo que se renueva. El poeta padece una enfermedad por así decirlo que lo hace volver y volver al verso, estará pensando siempre en las palabras. El incurable síndrome del poeta. La poesía es el regreso eterno, y el poeta, nunca satisfecho, el gran inconforme, volverá y volverá al verso como necesidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía para tratar de encontrarnos, y en el silencio de esa proximidad brotan palabras a veces sin sentido, palabras llenas de universos. Palabras nuestras, las que se nos ofrecen, las que nos pertenecen ya de tantas usarlas. Y son, y se acomodan en el verso por impulso, las repetimos y se nos vuelven recurrentes. Ese sentido de pertenencia nos salva, somos fieles a ellas, nos premian. Para el poeta las palabras son el maná bendito. Él estará buscando siempre la equivalencia, el equilibrio, las palabras saludables, las sanas que edifican, las más audaces y las que están en la sombra también. El poeta no desecha nada, le interesan todas las palabras, esas que nos empobrecen y nos confinan a un espacio estrecho en el que apenas podemos movernos, las que nos fijan al suelo y las que nos hunden en el lodo. Aún esas, las abismales palabras, las peores palabras, no somos capaces de ignorarlas. Otras nos desarman y nos denudan frente a todos los hombres. El poeta anda despojado de pudor, se siente divino, nada parece tocarlo, todo está lejos de él. El ama la perfección de las palabras aun con su limitado conocimiento, aun con sus pasiones y valores humanos. Palabras, palabras descoloridas, palabras llenas de encanto, inagotables, tremendas, traen las formas del amor y una continuidad. Ellas traen lo invisible y lo ausente, llegan al poema desde el silencio. Ellas son esa luminosidad, ese fuego que perpetúa. Un <em>Gehenna</em> que siempre arde, consume y purifica.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ese volver nos hace poetas. Esa constante búsqueda de la palabra liberadora, ese gusto por hallar el verbo, lo más cercano al origen y a la verdad incontaminada, esa inconformidad nos enfrenta a la poesía. Hay que librar una ardua batalla; contra lo sagrado donde mora toda la plenitud, contra esas otras realidades que desconocemos y nuestra propia ignorancia. El poeta con su existencialidad humanamente dolorosa, busca vencer el tiempo y la muerte. Quiere quedarse, ama la eternidad, lo inmortal del verbo, lo que trasciende. Él también con su soplo vivifica, crea otro ser a su imagen y semejanza y crea y recrea además su propio paraíso restaurado. La poesía lo dignifica. Jamás lo daña, en ella no hay reino devastado, ni carencias. Ella nos acerca a lo sublime y lo imperecedero. Como en el mito de Narciso, el poeta también ama la contemplación, verse él mismo, ver su propia imagen que es la imagen de la belleza. Y él va más allá del acto de mirar, del propio acto de morir, vence el temor a la muerte. El poeta busca perpetuarse en esa imagen que existe fuera de él y que es él mismo. No quiere separarse de esa visión, quiere integrarse, no hay conformismo, morir para dar continuidad a la belleza eterna. La belleza ya no es reflejo, es cosa en si misma separada y distinta. La poesía lo enfrenta a su yo, quiere fundirse a esa imagen aunque muera en el intento; de alguna manera muere el hombre, para que subsista <em>la imagen de la belleza como resultado final: el poema. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>La poesía como acto necesario</strong><em>. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em></em> </div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Cítenme unos buenos versos que hayan arruinado a un editor</em>– decía Baudelaire, y a los que se entregan o se han entregado a la poesía les aconsejó no abandonarla jamás. Concluye diciendo: <em>“Todo hombre sano puede pasarse dos días sin comer, sin poesía nunca. </em>Pocas cosas en la vida serán tan importantes como la poesía. El solo hecho de que ella sea lo esencial, lo que nos acerca a lo perfecto y lo grandioso, lo que nos ampara y alienta con la esperanza de poder derrotar lo efímero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía que renueva, que es camino en esa búsqueda de la esencia inmortal, que es desahogo frente al dolor y la triste realidad humana. No importa que ella necesite ser contemplada en su magnificencia, lo cierto es que el hombre tiene necesidad de ella para sobrevivir. El mundo entra en la poesía con su desorden e inconformismo. La poesía, puede llenar lo irracional de lucidez y puede devolver a la realidad ese carácter sobrenatural en un acto de restauración. Ella nos salva con ese anhelo e ilusión de libertad.</div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía nunca terminará y eso es una garantía de que siempre existirán poetas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me gustaría terminar con un pensamiento de Francis Ponge: <em>“Los poetas no son más que embajadores del mundo silencioso. Así balbucean, murmuran, se hunden en la noche del cosmos, hasta que finalmente se encuentran al nivel de las raíces donde se confundirán las cosas y las formulaciones. He aquí por qué la poesía tiene mucho más importancia que cualquier otro arte, que cualquier otra ciencia…” </em></div>
</section>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-23012217427437545432017-07-07T12:57:00.003-07:002020-06-09T06:59:36.622-07:00LLUVIA PARA UN FINAL<a href="http://www.nagarimagazine.com/lluvia-para-un-final-odalys-interian/">http://www.nagarimagazine.com/lluvia-para-un-final-odalys-interian/</a><br />
<br />
<h1 class="entry-title">
LLUVIA PARA UN FINAL. </h1><h1 class="entry-title"><span style="font-weight: normal;"><i>Odalys Interián.</i></span> </h1>
<span aria-hidden="true" class="anfibios literatura volumen-8-2016 2016 volumenes"></span><span class="icon-text"> Publicado el <time class="updated" datetime="2016-08-02T00:50:58+00:00"> 01/08/2016 </time></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Llueve, todo comienza a humedecerse, el aire y la
luz, ese verdor que raja el horizonte. No me gusta que llueva, el vaho de la
lluvia amotina las bestias, todas en un nombre, en un solo temblor. Esa música
del agua en su asfixia serena humedeciendo el sol, un pedazo de mi cuarto, una
parte de mí que se resiste a caer en ese limbo irrecuperable que son los
recuerdos. Lo agónico es ese resplandor
que deja en los cristales, la misma soledad reflejándose, mi rostro, mi propio
rostro en ese descosido de la lluvia, una simulación grotesca, un desmoronado
antifaz en su rígida mueca de silencios. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Jamás aprendí a sonreír. Jamás superé ese
resentimiento hacia la lluvia, sus gotas son fantasmas que llegan a
aterrorizarme, un mazo que golpea lento, una mímica audaz que desborda toda la
tristeza. Jamás olvido el ruido inmenso que acalla los aullidos, el pataleo
inútil, los gemidos entrecortados de una niña en la oscuridad.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Conozco el silencio, la lenta desazón que hay
detrás de todas las lluvias. El moho que avanza, que trepa invadiendo todos los
rincones de mi cuerpo. Mis ojos, mis
propios ojos hundiéndose en su niebla, en un amontonado espejismo de visiones,
todas apocalípticas. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;"> Nadie vendrá
con esta lluvia que fui adivinando. Nadie para ampararme del acoso, de esas
manos infieles que me alcanzan. Nadie para librarme del odio, de mí, de esos
ojos que crecen llenos de lujuria, de esa boca en su zumbido pestilente, de ese
cuerpo cayendo sobre mí. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;">La lluvia aplastándome, esa silueta infiel,
descolorida, que no borran todos los diluvios. Y es el agua, el ruido del agua
deshaciéndome. Un ruido vulgar y estéril que abre la noche a la peor noche, que
llega a ese abismo donde estoy, donde luzco vulnerable y frágil, minúscula
sobre la fría luz. Y la lluvia en su
recorrido, esa violencia con que vuelve para desgarrar lo que queda. Nada se
salva. Las palabras borradas por esa inarmonía que es el agua, las palabras perdiéndose,
no encuentro las mejores para una despedida.
<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;">Después de esta lluvia no seré, después de la
lluvia el amanecer terrible de la muerte, la muerte en su neblina desmedida, la
misma muerte que humedece mi sangre, todos los trozos de mí que empiezan a
esparcirse con el corte filoso de la cuchilla. Después la nada, mi cuerpo
cayendo a esa humedad armónica y despiadada que es la eternidad.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 115%;"> </span></i></p></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><em>© All rights reserved Odalys Interián</em></strong></div><div style="text-align: justify;"><strong><em><br /></em></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<em><strong><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSp3L2w0v-tIuZg2gYHZbImw6vqzyEGPjO3i8W_vbfOumNAkXR2w1iJHN2Q93RAyjpQ3_u_LEEDV_WlDhwTZNyb_PJkmKmf5Vq3ONcAIyC0LcrYy5a0EtAikI0aho2iMyF-5xZc5D5S9W/s830/ikjuu.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="830" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCSp3L2w0v-tIuZg2gYHZbImw6vqzyEGPjO3i8W_vbfOumNAkXR2w1iJHN2Q93RAyjpQ3_u_LEEDV_WlDhwTZNyb_PJkmKmf5Vq3ONcAIyC0LcrYy5a0EtAikI0aho2iMyF-5xZc5D5S9W/s320/ikjuu.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><em><strong><br /></strong></em></div></strong></em><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="es-419" style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-ansi-language: #580A;">Odalys Interián (La Habana, 1968), poeta, narradora y
crítica, residente en Miami, dirige la editorial Lyrics & Poetry Editions. Tiene
publicado los poemarios: Respiro invariable (La Habana, 2008), Salmo y Blues
(Miami, 2017), Sin que te brille Dios (Miami, 2017), Esta palabra mía que tú
ordenas (Miami, 2017), y Atráeme contigo, en colaboración con el poeta mexicano
Germán Rizo (Oregón, 2017). Acercamiento a la poesía. Premio en el Concurso
Internacional Facundo Cabral (2013). Hacer Arte con las Palabras (2017);
Primera mención en el I Certamen Internacional de Poesía “Luis Alberto
Ambroggio” (2017) y mención en el mismo concurso de 2018. Segundo premio de
cuento en La Nota Latina 2016. Su obra poética y narrativa ha aparecido en
revistas y antologías de varios países. Recientemente ha obtenido Premio
Internacional ‘Francisco de Aldana’ (Italia), 2018. Y premio en el concurso
Dulce María Loynaz, (Miami),2018.<o:p></o:p></span></i></p></div>
Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-90467483575570003422017-07-07T12:52:00.002-07:002020-06-09T07:13:32.827-07:00ESPERO<a href="http://www.nagarimagazine.com/espero-odalys-interian/">http://www.nagarimagazine.com/espero-odalys-interian/</a><br />
<br />
<h1 class="entry-title"><span style="font-weight: normal;">
ESPERO</span></h1><h1 class="entry-title"><br /></h1><h1 class="entry-title"><i style="font-weight: normal;">Odalys Interián.</i></h1>
<span aria-hidden="true" class="anfibios literatura volumen-9-2016 2016 volumenes"></span><span class="icon-text"> Publicado el <time class="updated" datetime="2016-09-02T00:00:24+00:00"> 01/09/2016 </time></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Espero el milagro, no importa cuán fría sea la
oscuridad, yo espero. Soy tan inmaterial como esas luces que titilan en la
lejanía. El silencio es intocable, se acomoda a mi lado, soy el perro que lame.
Simulo que ignoro el invierno, la delicadeza enfermiza que adquiere la ternura
en ese rostro. No una madre, un punto de anulación. La madre- títere que adora a un necio reptil
que se arrastra siempre tras de mí. La ciega inmadura madre que acuno en mi regazo.
La débil que no tiene una vida, la esposa que siempre obedece, no a un esposo,
sino a un hipócrita, el que añade palabras y unos ojos que pesan como
relámpagos.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">“Madre” puede ser un título, un referente para
nombrar a quien te acompaña en ese largo cautiverio que es la vida, Y puede ser
una perfecta desconocida con quien compartes algunos destellos de felicidad y
algunos abrazos.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> Aborrezco
esta edad, la falta de independencia que me obliga a quedarme, esta debilidad
de no poder defenderme, de no atreverme a poner una cuchilla en su cuello y dar
un corte lento y profundo. Sí, soy mala, le arrancaría de un tajo esa filosa
lengua con que ha viciado las palabras y chantajea. Esa lengua desabrida y
asquerosa que me ronda, esa que acompaña un soplo repugnante y nauseabundo. Todos
saben que soy la rebelde chiquilla que apunta directo al corazón y cuando habla
dispara, una malagradecida mantenida.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Pero tomé unas pastillas, y esa debilidad le da a
mi verdugo nuevas fuerzas. Hubiera
preferido morir a darle el gusto de que me vea vencida, a tenerlo siempre espiándome,
siempre detrás de mí con el mismo pretexto, pero lo que no sabe es que no lo intentaré
de nuevo. <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> Me oculto
detrás de las mil puertas y los mil cerrojos donde guardo este sueño: creceré,
me haré fuerte, poderosa, intocable como Dios.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> Sigue en su viejo
círculo la luz y sigo en perpetua vigilia.
Nunca duermo, el sueño es una especie de abandono mayor. Nadie se entromete en esta libertad. Nadie
puede borrar este ojo desde donde vigilo, ni estas ganas tremendas de desflorar
la luz en su espasmo muerto. Nadie se entromete en esta ausencia, ni Dios. Velo
el drama, el ronroneo de esa noche que se encoje como un astro. Deambulo infinita en esa tentación de la
llovizna, en ese halo impalpable del invierno, en ese olor y latido del barro
húmedo que salpica mi cuerpo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> El cielo es
un rectángulo, estoy en el incomplacida. Me resulta difícil soltar algo y que se vaya,
me acompañan los miedos y la inseguridad, se visten de temblor y duda en esta
celda donde prosigue la tortura que solo yo veo y padezco.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Es esta soledad lo que nutre mi muerte, las
mentiras cobardes y los silencios, los ojos de mi madre que miran estúpidamente
extraviados. Ojos como las sílabas
heladas de un paisaje que siempre falta, un paisaje que nunca recupero.
Sobrevivo a la costumbre y sigo en la mímica obediente.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Desde el lado frío del silencio, ese, un extraño,
osa tocarme con esas manos que odian, que tiran de mí y me arrastran hasta esta
hibernación donde junto los trozos dispersos de la noche. Germina en su
oscuridad una masa de serpientes bulliciosas mientras su vaho venenoso se
esparce sobre mi cuerpo como una densa neblina. Siento las palabras aisladas,
el gargajear irónico y desprendido de esa boca que odia y miente.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Una figura grotesca, el hombre-serpiente que se
levanta de la oscuridad para engullir, lo que estrangula es esa oleada ácida
que impone su presencia, ese olor a podrido saliendo de todas partes,
mezclándose, desarmonizándome.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Le adivino esa satisfacción detrás de la máscara,
el rostro real en sus ridículas contorsiones y espasmos. Le adivino las manos
inmundas desarticuladas en tentáculos violentos. Todo en él hiede, todo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">La realidad es otro espejismo, drena un tiempo
inmutable, una torpeza única que nos hace rodar hasta el pantano. Ese aire
abierto lleva el mismo silencio pestilente de mi cuarto. El mismo ritmo
nauseabundo de las noches que desfloran histéricas.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Desde este rincón espero, junto todas las sombras
para hacerme invisible. No una niña, un ala desde donde vigilo las mansas
esferas de la luz. Un ala para elevarme. Un ala y esta necesidad de huir. De
encontrar una vida, otra.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> Desde esta
esquina puedo oler la oscuridad, las raíces que pudren en este invierno. Bajo
la nieve el sol en su debilidad grotesca, una tregua. Otro sol que es verdugo,
el que oculta los pájaros en su verdor silente, no hay música entonces, ningún
sonido para acunarme. Otro día que empieza.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Cierro los ojos y espero, como espera el verano ese
árbol del jardín en su mudez infinita. Sigo cansada y con un ansia mayor, la de
poner una pausa, un punto final a todas las noches y a tantos desvelos. De
poner una lápida sobre esos dos que tienen en común: la misma infidelidad, la
misma muerte.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p></div>
<strong><em>© All rights reserved Odalys Interián</em></strong><div><b><i><br /></i></b>
<div style="text-align: justify;">
<em><strong><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3rbrXgN0erE4zgHcFBXeZVitxMvmgkr6TsUIFb2TVF5s52tn3M6Nvq5_4DNvypAfHv2McoqtqOzV6Ruu1dceh9MLsuZdmdVBpVLoCZZVR2cp38dDn3sTlWM_DfsxNVkNGfQeTwp5Djp1d/s1079/Nagari...jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1079" data-original-width="785" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3rbrXgN0erE4zgHcFBXeZVitxMvmgkr6TsUIFb2TVF5s52tn3M6Nvq5_4DNvypAfHv2McoqtqOzV6Ruu1dceh9MLsuZdmdVBpVLoCZZVR2cp38dDn3sTlWM_DfsxNVkNGfQeTwp5Djp1d/s320/Nagari...jpg" /></a></div><br /></strong></em></div><div style="text-align: justify;"><em><strong><br /></strong></em></div><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="es-419" style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-ansi-language: #580A;">Odalys Interián (La Habana, 1968), poeta, narradora y
crítica, residente en Miami, dirige la editorial Lyrics & Poetry Editions. Tiene
publicado los poemarios: Respiro invariable (La Habana, 2008), Salmo y Blues
(Miami, 2017), Sin que te brille Dios (Miami, 2017), Esta palabra mía que tú
ordenas (Miami, 2017), y Atráeme contigo, en colaboración con el poeta mexicano
Germán Rizo (Oregón, 2017). Acercamiento a la poesía. Premio en el Concurso
Internacional Facundo Cabral (2013). Hacer Arte con las Palabras (2017);
Primera mención en el I Certamen Internacional de Poesía “Luis Alberto
Ambroggio” (2017) y mención en el mismo concurso de 2018. Segundo premio de
cuento en La Nota Latina 2016. Su obra poética y narrativa ha aparecido en
revistas y antologías de varios países. Recientemente ha obtenido Premio
Internacional ‘Francisco de Aldana’ (Italia), 2018. Y premio en el concurso
Dulce María Loynaz, (Miami),2018.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="es-419" style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-ansi-language: #580A;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="es-419" style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-ansi-language: #580A;"> </span></i></p></div>
</div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-12967729674204090862017-07-07T12:48:00.004-07:002020-06-09T07:18:48.523-07:00<br />
<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_595fdf61201238f14998089" style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8JhI6KUJX-L2xKqyt0bEynrO2Hcm7oIeTHi7RY_3vXoP4AcV7YfCVAWZ8GtUyBvrsJ3eGS7NP_IehVMf2bTN2GT9-WUYLwSlkWSYo9UcsdNHFh39_0FZuJbbtsYtNvRoms_u5TFgZUT5_/s782/nos+moimos.PNG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="782" data-original-width="582" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8JhI6KUJX-L2xKqyt0bEynrO2Hcm7oIeTHi7RY_3vXoP4AcV7YfCVAWZ8GtUyBvrsJ3eGS7NP_IehVMf2bTN2GT9-WUYLwSlkWSYo9UcsdNHFh39_0FZuJbbtsYtNvRoms_u5TFgZUT5_/w298-h400/nos+moimos.PNG" width="298" /></a></div></div></blockquote></blockquote></blockquote></blockquote><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_595fdf61201238f14998089" style="text-align: left;">
<div style="text-align: left;"><br /></div></div><div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_595fdf61201238f14998089"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"><br /></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Y te salvé la sed <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">con la palabra<o:p></o:p></span></i></p>
<span style="color: #333333; font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 24px; font-style: italic; text-align: justify;">y te di de beber</span><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y te di de beber<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">de esos veranos<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">la mejor lluvia...<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">la mejor marea del sol<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y las visiones.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Porque te di mis ojos<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y una intemperie de signos<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">que volaban dispersos<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y un mar<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">un círculo cerrado de gaviotas<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Y te salvé de los silencios<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">de la larga noche apabullante<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">del desvelo.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Y te di la cifra verbal<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">esa fiebre que mueve las palabras<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">esa música<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Y sigues sediento<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y vas </span></i><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">en esa enfermedad</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">procurando el veneno<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">y lo insignificante.<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Odalys Interián<o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-US" style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 18.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"> </span></i></p></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-55450904046435438442017-07-07T12:42:00.000-07:002017-07-07T12:42:44.669-07:00<a href="http://www.nagarimagazine.com/haberse-muerto-tanto-y-que-la-bocaquiera-vivir-un-poco-todavia-aproximacion-a-idea-vilarino-odalys-interian/">http://www.nagarimagazine.com/haberse-muerto-tanto-y-que-la-bocaquiera-vivir-un-poco-todavia-aproximacion-a-idea-vilarino-odalys-interian/</a><br />
<br />
“HABERSE MUERTO TANTO Y QUE LA BOCA/QUIERA VIVIR UN POCO TODAVÍA”: APROXIMACIÓN A IDEA VILARIÑO. Odalys Interián.<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiVOOJkcTaoSiAD1Rm5KczT62BXKeMlBoNQA2kVfBiqESgrPi4_bbacKqYZU3yzwaCtlXzdbEaAM-rmfYvJmh6nHSv4NoGSm6koU0fnQn8gruekaYCUF0HGsP-AvgWVBo1qxIR5meoRcHV/s1600/Idea+Vilari%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="271" data-original-width="400" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiVOOJkcTaoSiAD1Rm5KczT62BXKeMlBoNQA2kVfBiqESgrPi4_bbacKqYZU3yzwaCtlXzdbEaAM-rmfYvJmh6nHSv4NoGSm6koU0fnQn8gruekaYCUF0HGsP-AvgWVBo1qxIR5meoRcHV/s320/Idea+Vilari%25C3%25B1o.jpg" width="320" /></a></em></div>
<br />
<strong><em>Mi agradecimiento a Héctor Manuel Gutiérrez que me motivó a escribir este ensayo. </em></strong><br />
<strong><em></em></strong><br />
<div style="text-align: justify;">
<em>“A nosotros los poetas nos concierne mantenernos desnuda la frente, bajo las tempestades de Dios”,</em> diría Nerval. Somos esos a quienes nos atañen los sufrimientos, los imprevistos y todos los infortunios. Somos esa especie heroica encarnada en un sacerdocio que obliga y resiste; pero a veces cansa esa memoria del dolor, ese desamparo terriblemente nuestro. Y es proeza convertir el dolor en poesía, proeza narrar lo ausente, lo que vulnera el ser. El revés indeseado y terrible del amor que llega a ser herida. Aun así, Idea Vilariño cumple con el ideal de la poesía, la dignifica. Poesía que cumple la sentencia de Eduardo Galeano: “¿<em>Para qué escribe uno si no es para juntar sus pedazos?”</em> ¿Qué centro se vuelve su poesía para ahondar los viejos temas? Como si la poeta quisiera narrar todo el dolor que puede haber en el mundo. Poesía descarnada, íntima, esencial y siempre intensa. Alteridad posible en su imposible, llena de contradicciones, de ascensos y descensos a su abismo personal. Lo disperso y lo agónico, el desabrigo, la soledad íntima que sólo puede ser encubierta en la convivencia disimulada. Como toda gran poesía, ésta abre y da forma a lo que no tiene voz. Una poética que parece estar siempre enfrentándonos a esa conciencia del desamparo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Todo crucificado y corrompido</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>y podrido hasta el tuétano</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>todo desvencijado impuro y a pedazos.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Nombrar alcanza</em> −nos dice− y nombra con un rigor y una sencillez que es médula del ímpetu más extremo. Esta poesía es una palabra de semilla abierta a la intemperie, que resiste el fuego de los ardientes soles de la cotidianidad: sufrimiento, incredulidad, desesperanza. En ella lo invariable, esa resignación solemne que justifica el no ser, es su aseveración esencial. Un no que da pujanza al sí contra la interinidad de la vida. Una rotundidad sistemática que acompañará sus obsesiones. La negación como razón de vida. Vilariño erotiza lo insospechado, lo que no es amable: el dolor y la ausencia. El dolor es lo fecundo e inagotable. La ausencia es lo que acentúa el sentimiento de pérdida; pero es donde también laten con vida propia todos los recuerdos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>La poesía es la conciencia más fiel de las contradicciones humanas,</em> −explicaría María Zambrano−<em> porque es el misterio de la lucidez, del que acepta la realidad tal y como se da en el primer encuentro. Y la acepta sin ignorancia, con el conocimiento de su trágica dualidad y de su aniquilamiento final. </em>La sabiduría está en entender y aceptar quienes somos. Idea Vilariño sabe quién es y lo que espera de la vida. No está rota, se fragmenta; pero se vuelve a encolar con la palabra. Es múltiple y una misma. Ella es todas las que sufren y soportan. Ella, incólume en la brutal intimidad del silencio, burlándolo, trayendo una melodía distinta, una resonancia que lleva la pericia y el frenesí del tango. <em>“El ritmo es fundamental en todo hecho poético. Un poema es un franco hecho sonoro –sonidos, timbres, estructuras, ritmos– o no es” </em>expresaría Idea Vilariño. Y llama la atención ese ritmo y cadencia tan particular en su escritura, donde cada sonido y cada silencio suenan con una mixtura íntima de placer y de dolor. Aquí todo tiembla, todo coincide para mostrarnos un absoluto: sentir las cosas es mejor que poseerlas. No importa si es breve el tiempo de compartir, no importa que las flores devoren hasta el aire del sueño, no importa la esperanza. Ella pacientemente espera. Siempre esperando entre la ausencia y la escritura, entre los signos de la muerte y la imagen redentora: ese amor recobrado que vence la soledad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>¿</em>Y qué juntará el cielo a la poesía? Acaso solo se llega a la sublimidad por el amor. Lo divino e inagotable, lo imperecedero solo puede ser expresado por el lenguaje de la poesía. Amor y poesía juntándose en esa visión cerrada y sin espacio que llega a ser la soledad. Para Vilariño el amor tiene ese amargo sabor comparable a la muerte. Porque al final los dos se asemejan no sólo en infinitud y eternidad. También en su insaciable apetencia y disolución. Como si el amor fuera un estado de la muerte. <em>El amor es honda mentira, y es también ausencia… Qué me importa el amor… </em>El amor para ella no existe sino como tiempo interior y del deseo<em>. </em>El ser amado es sólo una presencia, una presencia que siempre está yéndose. <em>El amor dónde estuvo, cómo era, porque entre tantas noches nunca hubo nunca una noche, un amor, un amor, una noche de amor, una palabra… Los animales del amor tienen prohibido llorar –nos dice–. </em>El amor es lo desatado, <em>un pájaro que gorjea a su oído, que hiere y destroza, lleno todo de paz, lleno todo de guerra, lleno todo del odio del amor… Y me pide y le pido y me vence y lo venzo y me acaba y lo acabo.</em> Contradicción, en estos juegos de palabras, en esas imágenes encontramos la batalla, por un lado el des-apego, lo triste de la espera, el abandono, y por otro una posibilidad de una plenitud anhelada. Imágenes que tratan de explicar o engañarnos, <em>“El amor… ah, qué rosa, qué rosa verdadera”… No te amaba, no te amo… pero te amo, te amo esta tarde, hoy. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
En el prólogo a <em>Vuelo ciego</em>, escribe Rosario Peyrou sobre esta poesía de Idea:<em> “El suyo es un erotismo lleno de delicadeza que sin embargo no teme usar imágenes fuertes, audaces, palabras nunca antes usadas en el lenguaje amoroso femenino. Y justamente son esas palabras tan cuidadosamente elegidas las que transmiten esa impresión de verdad, de ausencia de afeites que deja su poesía”. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía confesional, biográfica, la poeta entrega su yo a la escritura. Poesía que reconcilia lo particular e individual con la conciencia colectiva. En esta poesía qué desborde de mundo se convierte una habitación. Ella, despojada de fórmulas, juega con las palabras, logra comunicarnos la conmoción de su mundo interior. <em>Sólo la palabra sucia de pasión sabe vivir, puede vivir.</em> Se va el verso a la franqueza de lo vivido convertido en imagen, son las imágenes del silencio, imágenes reveladoras de angustia que nos entregan el trascendentalismo que nutre su poesía, en la que sentimos el drama de la pérdida y lo irrecuperable del amor. Y seguimos llevados por esa chispa cálida del verso que enciende el ruego:</div>
<div style="text-align: justify;">
Te estoy llamando</div>
<div style="text-align: justify;">
con la voz</div>
<div style="text-align: justify;">
con el cuerpo</div>
<div style="text-align: justify;">
con la vida</div>
<div style="text-align: justify;">
con todo lo que tengo</div>
<div style="text-align: justify;">
y que no tengo</div>
<div style="text-align: justify;">
con desesperación</div>
<div style="text-align: justify;">
con sed</div>
<div style="text-align: justify;">
con llanto</div>
<div style="text-align: justify;">
como si fueras aire</div>
<div style="text-align: justify;">
y yo me ahogara</div>
<div style="text-align: justify;">
como si fueras luz</div>
<div style="text-align: justify;">
y me muriera.</div>
<div style="text-align: justify;">
Desde una noche ciega</div>
<div style="text-align: justify;">
desde el olvido</div>
<div style="text-align: justify;">
desde horas cerradas</div>
<div style="text-align: justify;">
en lo solo</div>
<div style="text-align: justify;">
sin lágrimas ni amor</div>
<div style="text-align: justify;">
te estoy llamando</div>
<div style="text-align: justify;">
como a la muerte</div>
<div style="text-align: justify;">
amor</div>
<div style="text-align: justify;">
como a la muerte.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es mucha la fuerza de estos poemas, absorta hallamos a la poeta en ese quietismo de su mundo circundante, un ser que se deshace y se reconstruye desde sí mismo. Ahí está, escribiendo la nostalgia, la tristeza en su orden aparente, <em>la soledad que es la única certeza.</em> Ahí está en fin, escribiendo el sinsentido de la vida, la ausencia que parece ser parte integral de su destino y la muerte como una gran metáfora de vida. Esa suficiencia en ella que puede prescindir de casi todas las cosas hasta del amor, pero jamás de la poesía. Esa conciencia de libertad que solo encuentra en la palabra, en el poema. La indiferencia como una virtud liberadora, el yo poético con un protagonismo único. Una poesía que se carga de introspección. Textos elaborados con una sobrecarga de malestar e impotencia, de agobio por la conciencia del límite. Vivencias y frustrados anhelos, una conciencia lúcida que quiere narrarnos todo el horror de la existencia. Estamos en presencia de una incertidumbre, de una angustiosa amargura que habrá de ser definidora de su poesía.</div>
<div style="text-align: justify;">
Entregada a ese suplicio heroico y de resistencia que es la continuidad. Ella, la que resiste, la que soporta las embestidas y tempestades con esa lucidez iluminadora que siempre se adentra al centro del vacío. <em>Día a día me miro, te miro y me hace gracia, Y pienso abrir el gas y siempre lo postergo</em>, el suicidio es sólo una idea, un pensamiento con el que convive. A diferencia de la poeta Sylvia Plast, que no pudo evitar o impedir que esa inconformidad o desasosiego prolongado terminaran destruyéndola. Vilariño triunfa viviendo en esa muerte de todos los días, aunque diga: <em>qué asco, qué vergüenza, este animal ansioso apegado a la vida</em>. Soporta desde lo irreductible de la poesía todo el sufrimiento sin desmoronarse. Escribe la tristeza. Ella en esa relación cercana al odio. Escribe sin arrepentimiento. <em>Los ojos sólo ven lluvia sobre ceniza.</em> <em>La soledad como una sopa amarga para abrir su horrible náusea, su dolorosa insoportable náusea, la soledad que es otra forma del morir, que es muerte. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Buscar que las cosas no mueran es una tentativa de la poesía, ella es permanecía y quiere dejar memoria; por eso siempre estará trayendo el recuerdo al presente infinito. Poesía es lo sublime en ese estar contra la nada. Lo que nos ayuda a olvidar. No el olvido armónico, sino un enajenamiento incomprensible que hace algo distinto del recuerdo. Nos ayuda a sobrevivir, a sobreponernos a las circunstancias con una sobriedad insospechada.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>“Haberse muerto tanto y que la boca/quiera vivir un poco todavía.</em> Hay algo peor que la muerte para Vilariño,<em> y es la espera, </em>la larga espera, <em>vivir sin ruidos. </em>Quedarse en el silencio de las cosas, hasta que todo sea un silencio sordo y demorado, hasta que todo se confunda con esa enajenación que hace el olvido. Su poesía posee una tensión, la conciencia trágica y totalizadora de lo inexplicable. <em>Morirse o no morirse…moviendo adiós…apenas el pobre corazón como un pañuelo.</em> Una angustia a la que ella no quiere o no puede renunciar porque le es indispensable y tan suya como su propio cuerpo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Quiero morir. No muero.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> No me muero. Tal vez</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> tanto olvido, rechazos,</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> tantos dioses que huyeron con palabras queridas</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> no me dejan morir definitivamente.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Vivir no es otra cosa que arder en preguntas, –</em>diría con verdad Antonin Artaud–. <em>Y qué soy, qué soy en la tarde sin fin.</em> La poeta se siente perpleja ante sus propias sensaciones, inmersa en lo abrumador del sentimiento, en esa asfixia creciente que es el silencio. Un silencio que puede rápidamente disiparse en la memoria de la fugacidad y precariedad de las cosas. Imágenes reiteradas que no dejan de aparecer una y otra vez. La pesantez agobiante de un destino trágico. Amurallada en esa oquedad devorante, atribulada frente al día, frente la noche, siempre interrogándose.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuándo yo estrella fría</div>
<div style="text-align: justify;">
y no flor en un ramo de colores</div>
<div style="text-align: justify;">
Y cuando ya mi vida,</div>
<div style="text-align: justify;">
mi ardua vida,</div>
<div style="text-align: justify;">
en soledad</div>
<div style="text-align: justify;">
como una lenta gota</div>
<div style="text-align: justify;">
queriendo caer siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
y siempre sostenida</div>
<div style="text-align: justify;">
cargándose, llenándose</div>
<div style="text-align: justify;">
de sí misma, temblando,</div>
<div style="text-align: justify;">
apurando su brillo</div>
<div style="text-align: justify;">
y su retorno al río.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya sin temblor ni luz</div>
<div style="text-align: justify;">
cayendo oscuramente.</div>
<div style="text-align: justify;">
En esta poesía entramos y hay comunión. Todo se torna espera, palabra, urgencia. Idea Vilariño nos deja un gesto ansioso y desesperado, un eco rayando las distancias de la poesía con esa visión ordenada de su caos íntimo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dónde encontrarme y quién</div>
<div style="text-align: justify;">
soy de noche en mi casa</div>
<div style="text-align: justify;">
con los ojos cerrados</div>
<div style="text-align: justify;">
o cuando va a sonar la hora de la muerte</div>
<div style="text-align: justify;">
y me quedo sin voz enterrada en mi aire</div>
<div style="text-align: justify;">
invulnerable y ciega.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía es lo que busca<em> entre tierras pesadas y asfixiantes, </em>ese etéreo pájaro de luz que se queda ardiendo en los espacios habituales, en el entorno inmediato de ella para revelarnos el ser en su sentido más absoluto<em>. Pura, de nadie</em> –nos declara– <em>absorta en su propio callado desapegado abismo, hundida en el silencio, alcanzando la plena cerrada noche humana…donde se queda sola, ensimismada, sola, vacía, en paz de nadie.</em> Entre lilas, jazmines, violetas, desolación, decepciones, fatigas, cansancio, mucho cansancio. A la poeta la invade a veces una nostalgia de la vida. La vida perdida que recupera en ese acierto luminoso del verso. Vilariño hace poesía con el dolor, lleva su vida a la literatura y viceversa, se anda sin pudor, no le importa mostrarse, ni mostrar el hallazgo de la intimidad en ese juego sutil de las palabras.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay en ese temblor austero de su poesía una serenidad, un pulso contenido, y una fina línea de belleza estridente. Ella escribe y añade paz y resignación al tremendismo del desamor. Vilariño dibuja en el verso <em>las últimas volutas de una espiral terrible</em>. <em>Va quemando los candores íntimos.</em> Va entregándole a la poesía su más alto linaje personal, <em>Sol, amor, azucenas dilatadas, marinas, ramas rubias sensibles y tiernas como cuerpos</em>. Nos entrega un <em>cieno relampagueante</em>, una inusitada intensidad que hace algo distinto de la muerte, <em>una hora absoluta</em>, <em>una puerta sin par; el solo paraíso</em>. Escribe enajenada en ese desborde de aniquilación; pero al mismo tiempo construye imágenes de resistencia, inmemoriales y permanentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Vilariño tiene control sobre la palabra que no dice. ¡Con qué pocas palabras nos dice su vida! Su poesía es tiempo colmado frente a lo inestable del pensamiento. Sus poemas no tienen pretensiones de hacernos reflexionar, ellos expresan una prolongación, son el testimonio de quien ha llegado al conocimiento de sí y de una realidad desde la palabra, médula de su insaciable desazón existencial. Poeta del abismo: <em>los abismos me nombran</em>. A veces contradictoria, siempre lúcida, mostrándonos esa otra cara de la sombra, la lobreguez que hay en todas las claridades, la fría y escasa luz que péndula en el fondo del precipicio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si muriera esta noche</div>
<div style="text-align: justify;">
si pudiera morir</div>
<div style="text-align: justify;">
si me muriera</div>
<div style="text-align: justify;">
si este coito feroz</div>
<div style="text-align: justify;">
interminable</div>
<div style="text-align: justify;">
peleado y sin clemencia</div>
<div style="text-align: justify;">
abrazo sin piedad</div>
<div style="text-align: justify;">
beso sin tregua</div>
<div style="text-align: justify;">
alcanzara su colmo</div>
<div style="text-align: justify;">
y se aflojara</div>
<div style="text-align: justify;">
si ahora mismo</div>
<div style="text-align: justify;">
si ahora</div>
<div style="text-align: justify;">
entornando los ojos me muriera</div>
<div style="text-align: justify;">
sintiera que ya está</div>
<div style="text-align: justify;">
que ya el afán cesó</div>
<div style="text-align: justify;">
y la luz ya no fuera un haz de espadas</div>
<div style="text-align: justify;">
y el aire ya no fuera un haz de espadas</div>
<div style="text-align: justify;">
y el dolor de los otros y el amor y vivir</div>
<div style="text-align: justify;">
y todo ya no fuera un haz de espadas</div>
<div style="text-align: justify;">
y acabara conmigo</div>
<div style="text-align: justify;">
para mí</div>
<div style="text-align: justify;">
para siempre</div>
<div style="text-align: justify;">
y que ya no doliera</div>
<div style="text-align: justify;">
y que ya no doliera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía es lo próximo y es también un reino. Es salvación cuando impide que el individuo perezca en ese caos de desolación y ruina que es la existencia, cuando puede redimirnos de tanta angustia y puede ayudarnos a sobrevivir la ausencia. La poesía es redención, si crea una imagen de nosotros mismos que revele nuestro destino y a un mismo tiempo conforme un espacio de libertad. Idea Vilariño dijo: “<em>el tango es inmensamente triste, “y esa belleza triste es la que se encuentra en sus textos”</em> afirmaría Enrique Estrázulas. Una belleza estremecida de tristezas. Una poesía que sacude con su única manera de decir la realidad. Desvalida, apasionada se nos muestra la poeta. Poesía en diálogo abriéndonos a esa espiral cerrada del desamor, donde vamos golpeados por un destino fatal e inevitable.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Aquel amor </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>aquel que tomé </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>con la punta de los dedos </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>que dejé </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>que olvidé </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>aquel amor </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ahora en unas líneas </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>que se caen de un cajón </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>está ahí </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>sigue estando </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>sigue diciéndome </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>está doliendo </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>está todavía sangrando. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Toda esta poesía será un intento por dejar una huella de inconformismo. <em>Quisiera estar dormida entre la tierra / no dormida / estar muerta y sin palabras / no estar muerta / no estar / eso quisiera / más que llegar a casa,</em> escribe en <em>Volver</em>, con ese acento directo e imprecatorio y ese equilibrio entre realidad y palabra, con esa manera tan suya de narrar que logra una proximidad con el lector. En <em>“Quiénes son” leemos:</em> <em>/Qué camada de muertos para el suelo que pisan/ /qué tierra entre la tierra mañana/ /y hoy en mí/ qué fantasmas de tierra obligando mi amor.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Son éstos y no otros </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>de antes de después </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>frutos de muerte son </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>sin remedio sin falta </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>irremisiblemente </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>antes o después </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>muertos </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>tan fugazmente cálidos alentando y erguidos </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>y amando </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>por qué no </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>amando sin pavor </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>sin conjugarse nunca </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>la otra alma el otro cuerpo </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>la otra efímera vida.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía de la contrariedad. Poesía del no, del quizás, del ya no, del nunca, del poco o nada, del menos que es más<em>.</em> <em>La que odia y consiente, la </em> <em>de todos y de nadie… Decir no, decir no, atarme al mástil pero deseando que el viento lo voltee… diciendo no no no, pero siguiéndola.</em> Poesía del adiós, y adiós –es una palabra que repite– <em>adiós, adiós, adiós, como si este adiós fuera el último atardecer del mundo. </em>Arduos amores y despedidas continuas van haciendo esta poesía, también una simulación que apenas si logra ocultar un estado depresivo que padecería la poeta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Hago muecas a veces</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> para no poner cara de tristeza</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> para olvidarme</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> amor</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> para ahuyentar mis duros</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> mis crueles pensamientos.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> Cómo he de hacer</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> amor</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> para vivir aún</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> para sufrir aún</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> este verano.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> Pesa mucho</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> me pesa como si el mar pesara</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> con su bloque tremendo</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> sobre mi espalda</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> me hunde</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> en la más negra tierra del dolor</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> y me deja</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> ahí deshecha</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> amor</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> sola ahí</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> tu abandono.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahí está su impronta nihilista acompañando ese desencanto y apatía que se volvía a ratos su vida. Una vida que nadie puede vivir por ella; pero que se siente incapaz de cambiar. En ocasiones como si la poeta no quisiera mostrar otra cosa que esos vacíos que nos aterran. Y vamos entre la palabra y el desaliento bordeando ese abismo que es vivir sin esperanza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No hay ninguna esperanza</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>de que todo se arregle</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>de que ceda el dolor</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>y el mundo se organice.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No hay que confiar en que</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>la vida ordene sus</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>caóticas instancias</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>sus ademanes ciegos.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No habrá un final feliz</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> </em></div>
<div style="text-align: justify;">
En ese juego frívolo, <em>una niña, un relámpago blanco y silencioso, y yo me quede sin nombre y sin mí </em>–nos dice–. Versos donde <em>se abren su luz cereza y estiércol.</em> Versos<em> donde siempre estará faltando la honda mentira, el siempre. </em>Poesía es ella… y son los otros, él, tú y son ellos, <em>los muertos solos arropados de amor, de penas que están muriéndose en nosotros por siempre. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
La de Idea Vilariño es una poesía enérgica e interrogativa, construida con recursos verbales concisos, donde lo insondable en ocasiones se expresa a través de un lenguaje muchas veces humilde y coloquial. Sus poemas breves llevan la fuerza y el tono de los poemas de <em>Emily Dikinson</em>. Poesía que se llena de silencios para entonces revelarnos lo que no dicen las palabras. Poemas con una admirable contención expresiva. “<em>Cómo acepta la falta / de savia / de perfume / de agua / de aire. / Cómo”. “Si te murieras tú / y se murieran ellos / y me muriera yo / y el perro / qué limpieza”…Quiénes somos / qué pasa / qué extraña historia es esta / por qué la soportamos / si es a nuestra costa / por qué nos soportamos / por qué hacemos el juego.</em> / <em>Inútil decir más. / Nombrar alcanza</em>.</div>
<div style="text-align: justify;">
A Idea le alcanzaba la palabra y la soledad para nombrar. Pero esa soledad tan necesaria para escribir a veces se vuelve un terrible padecimiento. Su soledad anhelada en un momento de su vida comenzó a dañarla. <em>Como un disco acabado / que gira y gira y gira / ya sin música / empecinado y mudo / y olvidado. / Bueno / así. </em>Una vida llena de rigor e intolerancia, de intensidad, rebeldía, autenticidad y valor. Valor de no querer engañarse nunca, de quien no espera nada y soporta todo más allá del dolor, más allá de sí misma. Ella<em> ese liviano pájaro de luz que se nos escapa en un gemido, la que escribe en la lengua de todos los días</em>, allí entre las rosas y debajo del árbol de magnolias. <em>Luz, temblor, maravilla que ya no es…como un techo divino vivo y muerto.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
Una lectura a su poesía es una experiencia única y perdurable. Poesía intensa, austera, sobria, tersa, que se va siempre por los extremos, como ceñida por una trascendental urgencia. Una poesía que pulsa y distingue en lo muerto el esplendor de la vida aunque diga: <em>la vida es una lanza quebrada. </em>La lectura de sus poemas satisface y asiente la revelación de que Vilariño es una de las voces más contundentes y discretamente bellas de la poesía contemporánea. Una poesía que insiste en la dialéctica entre ausencia y memoria. Poesía que es sentimiento, que es música, <em>y es esa rosa abriéndose en el aire, esa rosa abriéndose en el agua.</em> Que invade en las <em>horas amarillas y deja una sed doblada, un ramo de flores oscuras, un ramo de lilas y un jazmín sediento. </em>Idea Vilariño nos deja su palabra y prodigios, un desplome de prodigios para conmover la poesía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Ya no será, </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>no coseré tu ropa, no te tendré de noche</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>por qué me amaron otros.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ni si era de verdad lo que dijiste que era,</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ni quién fuiste, ni qué fui para ti</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ni cómo hubiera sido vivir juntos,</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>querernos, esperarnos, estar.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Ya no soy más que yo para siempre y tú</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Ya no serás para mí más que tú. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Ya no estás en un día futuro</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>no sabré dónde vives, con quién</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>ni si te acuerdas.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No me abrazarás nunca como esa noche, nunca.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>No volveré a tocarte. No te veré morir.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><em>© All rights reserved Odalys Interián</em></strong></div>
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<em><strong><a href="http://www.nagarimagazine.com/lluvia-para-un-final-odalys-interian/odalys/" rel="attachment wp-att-9348"><img alt="" class="alignleft size-thumbnail wp-image-9348" height="150" src="https://i0.wp.com/www.nagarimagazine.com/wp-content/uploads/2016/08/Odalys.jpg?resize=150%2C150" width="150" /></a>Odalys Interián</strong>. Nació en la ciudad de La Habana. Poeta, narradora y crítica. Impartió en Cuba varios talleres de creación con niños, jóvenes y adultos. Poemas suyos aparecen en varias revistas y antologías dentro y fuera de Cuba, “Espacio Mínimo”, (Cuba 2008) y Nacieron en La Habana”, (Ecuador 2009). Tiene publicado, “Respiro Invariable” (Extramuros 2008). “Ese Mar que me vence” (Snow Fountain 2014) “Equilibrio Contrarios”, y en proceso de edición, “Atráeme Contigo” con el poeta mexicano Germán Rizo. Ganadora del concurso La Nota Latina, en la categoría cuento (2013). Más allá, obtuvo reconocimiento en el prestigioso Concurso Internacional de poesía Facundo Cabral (2013). Ha publicado en la revista literaria Metaforología, y es columnista de la revista poetas y escritores Miami, (Universo poético). Instructora del Taller de Creación Poética del Centro de Instrucción para la Literatura y el Arte, y miembro destacado de AIPEH Miami (Asociación Internacional de Poetas y Escritores Hispanos). Tiene además varios libros inéditos de poesía y cuentos.</em></div>
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<em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiVOOJkcTaoSiAD1Rm5KczT62BXKeMlBoNQA2kVfBiqESgrPi4_bbacKqYZU3yzwaCtlXzdbEaAM-rmfYvJmh6nHSv4NoGSm6koU0fnQn8gruekaYCUF0HGsP-AvgWVBo1qxIR5meoRcHV/s1600/Idea+Vilari%25C3%25B1o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </em></div>
<br />Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-29698240802005049802017-07-07T12:34:00.003-07:002017-07-07T12:35:17.907-07:00Ya en venta en Amazon ATRAEME CONTIGO<br />
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<br />Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-61973202056346802372017-07-07T12:27:00.002-07:002017-07-07T12:31:58.006-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a data-lynx-mode="hover" href="https://l.facebook.com/l.php?u=http%3A%2F%2Fmetaforologia.com%2Fel-espejo-no-logra-refractarme%2F&h=ATP0uVBuSbgcHqgcnNQIAbCetMX5dKD4dkA9w0iC-4m72mQrMpSjhmLGqpqLE54eKLQpKt9_vLp01nwfGCpgUAQvmzjK3lLhQxIi90kMgNXr5oJIKTr8V11JRBMdlc0m2sxMn_MbXV4AS7sxK0u0U9h2MOK6VHEsEb3lYwiHAEK7e90Rzy81vhb3BEJMd58jj9v5CI0uUDHEZuluzFWWvpZXVf-CvnvDuYynpUkzYhl-X0BAsS3XEoMW0XXkp32mZlLoC0YIOho33MAx0cF8z0c7cmxD0uPPUUX-bmYR36D8uynFaFndxEhvDxvS" target="_blank">http://metaforologia.com/el-espejo-no-logra-refractarme/</a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76tCy02Zpz_8FXAVgRtSiEaAFxIQpL1qmvgP3V0nwXDVDJ1JEK9dO3I6MYqfNWCcUzIx9WC4W9HXk3st3zy502rF1sz1yKrSQc9W9dLAZvImqwnu5dwxunCFpUN5w-UNx9q_jaz03l4Ug/s1600/dfrrrrrrrrr.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<br />Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-9597996899840662132016-10-12T16:05:00.004-07:002020-07-03T19:40:39.793-07:00Mañana que traerá el otoño<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTmwv5704kPulC3qAsP1HyIGpvbDnm2ZjUYwZmpd4QDhaBOqz4uiFg4k1L157VrrmT_Kz02Io4NE2QiEyzMW5OUE_Dx7PmdI8jajjf20gxbznktCQz8ZvCRzhJYthSjc6ucQadApWbecgi/s1600/FB_IMG_1459342548128.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTmwv5704kPulC3qAsP1HyIGpvbDnm2ZjUYwZmpd4QDhaBOqz4uiFg4k1L157VrrmT_Kz02Io4NE2QiEyzMW5OUE_Dx7PmdI8jajjf20gxbznktCQz8ZvCRzhJYthSjc6ucQadApWbecgi/s320/FB_IMG_1459342548128.jpg" width="284" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;"><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;"><br /></span></i></p><p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span lang="" style="color: #333333; font-family: "times new roman", serif; font-size: 18pt; line-height: 150%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-US;">Mañana que traerá el otoño. <o:p></o:p></span></i></p>
A la memoria de mi abuelo. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">El<span> </span>árbol enfermo fue una<span> </span>premonición, luego cuando el abuelo cayó en aquel estado ya no tenías duda, estaban conectados de una manera misteriosa. “El árbol<span> </span>tiene su propio lenguaje” te había dicho<span> </span>muchas veces. Ahora sentías que el árbol hablaba, y ese terrible<span> </span>anuncio te hería en lo más hondo. Y duele no hacer nada, estar así de brazos cruzados,<span> </span>mientras agonizan, mientras se mueren.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Y se van perdiendo aquellos ojos encendidos de sol,<span> </span>aquellas historias fabulosas que contaba como nadie.<span> </span>Porque era el abuelo el más sagaz, el más juvenil, el más alegre y sociable, el que sembró cada semilla, así, contando cuentos, el de los soberbios sermones, el<span> </span>incansable abuelo de las largas conversaciones, el que amenizaba las tardes y los días regando el jardín, y alimentando a las aves. <o:p></o:p></span></div>
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Ahora aquellos ojos suplicaban, y<span> </span>te duele que vayan perdiendo poco a poco esa chispa de alegría, que vayan apagándose hasta volverse<span> </span>un manojito seco y de un solo color. Y es el blanco helado de la neblina más cruel, el blanco quietísimo de la muerte.<span> </span><o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Las<span> </span>luces heladas por la neblina ya no te alegran el corazón. Ya no te dicen nada esas mismas luces que siguen suspendidas, sin que titilen en ella la esperanza. Y es un sacudimiento,<span> </span>un temblor a penas, y a duras penas divisas esa luna amarrilla que contemplaban juntos. Recuerdas cuando te quedabas despierta hasta bien tarde. Era ese momento en que todas las visiones<span> </span>te<span> </span>lanzaban a escribir.<span> </span>Y eso también, que pudieras escribir tenías que agradecérselo a él. Todas aquellas historias que te contaba de niña, “un saco lleno de cuentos” y siempre un cuento, y otro<span> </span>y otro<span> </span>antes de dormir. El gran narrador,<span> </span>él, el<span> </span>gran escritor,<span> </span>aunque nunca publicara<span> </span>nada.<span> </span>Todas esas historias las tenía en su cabeza,<span> </span>las repetía una y otra vez,<span> c</span>omo si ya, de tanto contarlas<span> </span>se volvieran reales.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Y volvías al recuerdo de cuando<span> </span>tumbada en el suelo<span> </span>pegabas<span> </span>el oído para sentir el latido de la semilla naciendo,<span> </span>de cuando esperabas con impaciencia ver la resurrección, el brote surgiendo de la tierra húmeda. </span><div><span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span><font face=""><span style="font-size: 18.6667px;"><br /></span></font>
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Y la gata también fue un regalo del abuelo, la trajo muy pequeña dentro de una bolsa de tela. Habían crecido juntas, y<span> </span>juntas esperaban en ese sofá de fieltro oscuro a que ocurriese un milagro. Esperando que pasara rápido esa agonía y ronroneo que se había vuelto la voz más alegre, que dejara de ser ese ronquido entrecortado que anunciaba la peor de las presencias. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Y es la muerte. La muerte lenta en su recorrido<span> </span>llenándose<span> </span>de días y de lluvias, de muchas lluvias y de otros otoños, de muchos otoños que se hacen uno solo y caen con el peso terrible de una lápida.<span> </span>La misma muerte que aguarda en los rincones de la casa, la misma que se filtra en el suero del abuelo. La misma muerte que ronda el árbol y hace que se caigan las hojas.<span> </span>Vampira muerte bebiéndose su sangre, la muerte que venció el deseo de luchar y de quedarse.<span> </span></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">La muerte, que va abriéndose paso entre los tilos, deslizándose<span> </span>bajo el fragor y las franjas azulosas de las velas, en medio de<span> </span>una noche sin estrellas,<span> </span>la misma muerte atravesando el aire,<span> </span>un ruido de llantos e inciensos, un puñado de sonidos que suben ansiosos hasta perderse en los púrpuras<span> </span>profundos de la noche. Y era la peor noche en su deshoje, y era la luna,<span> </span>la misma luna que los acompañaba en aquellas largas caminatas, y que hoy relucía en la oscuridad como un viejo latón abandonado. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">La solemnidad con que cumplías su última voluntad, esparcir sus cenizas en el tronco del árbol.<span> </span>La esperanza de saber que se quedaba para siempre en él, que seguiría prolongándose de otoño en otoño avivaba un mismo deseo. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Hoy tomabas la decisión correcta. No irías a la universidad, no harías la carrera que tu padre te escogió antes del nacimiento, porque habrían muchos médicos, muchos buenos cardiólogos,<span> </span>muchos alumnos y muchas universidades, pero solo tú podías cuidar de aquel pequeño paraíso, solo tú podías mantener viva la memoria del abuelo. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Y nada es mejor y nada puede darte más dicha que ver como el árbol recobra vida, como brotan sus hojas<span> </span>y como adquiere esa vivacidad,<span> </span>esos tonos únicos que encendían<span> en </span>los atardeceres,<span> </span>los mismo atardeceres en que tomados de la mano recorrían aquel largo callejón hasta la infancia.<span> </span><o:p></o:p></span><br />
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Bajo esa danza frenética de mariposas que siguen<span> </span>colgándose en la luz. Bajo las repetidas formas que guardan esa sola expresión del tiempo. Un rostro dibujándose, una fija<span> </span>claridad amparando todas las <span> </span>soledades. </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; text-align: left;">Y era el abuelo quedándose, borrando esa llama de tristeza que comenzaba a lamerte el corazón, el abuelo venciendo ese discurso agotado de la muerte, quedándose en el destello de las luces, detenido en el mediodía de la sangre, en ese plazo que imponen las ausencias, quedándose con total libertad, en esa</span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; text-align: left;"> </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; text-align: left;">armonía luminosa que escurren las lluvias de todos los recuerdos. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></div>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="" style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></div>
</div>Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-81075751315384376682016-10-12T16:05:00.002-07:002016-10-12T16:07:06.906-07:00Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-15300970724199734832016-08-15T08:49:00.001-07:002016-08-15T08:51:34.325-07:00<a href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/%ef%bb%bfyo-dejo-mi-palabra-en-el-aire-aproximacion-a-dulce-maria-loynaz/">http://www.poetasyescritoresmiami.com/%ef%bb%bfyo-dejo-mi-palabra-en-el-aire-aproximacion-a-dulce-maria-loynaz/</a><br />
<div class="cb-entry-header cb-fis cb-style-standard" id="cb-fis-wrap">
<span class="cb-title-fi"></span><br />
<h1 class="entry-title cb-entry-title cb-single-title" itemprop="headline">
<span class="cb-title-fi">
Yo dejo mi palabra en el aire: aproximación a Dulce María Loynaz </span></h1>
<span class="cb-title-fi">
</span><div class="cb-byline cb-font-header">
<div class="cb-date cb-byline-element">
<span class="cb-title-fi"><i class="fa fa-clock-o"></i> <time class="updated" datetime="2016-08-14">14 agosto, 2016</time></span></div>
<div class="cb-category cb-byline-element">
<span class="cb-title-fi"><i class="fa fa-folder-o"></i> <a href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/category/columnas/" title="Ver todos los artículos de Columnas">Columnas</a>, <a href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/category/edicion-no-7-agosto-2016/" title="Ver todos los artículos de Edición No. 7 Agosto 2016">Edición No. 7 Agosto 2016</a>, <a href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/category/columnas/universo-poetico/" title="Ver todos los artículos de Universo Poético">Universo Poético</a></span></div>
</div>
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<section class="cb-entry-content entry-content clearfix" itemprop="articleBody"><div style="text-align: justify;">
<strong><em>Por Odalys Interian.</em></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="cb-dropcap-small">E</span>n el 2006, mientras recibía el diplomado Historia y práctica de la creación poética en el centro cultural Dulce María Loynaz, me sentí atraída a leer a esa gran poeta cubana que es Dulce María. Aquellas lecturas de poesía en el patio de lo que fuera su antigua casa del Vedado, las tertulias en las tardes, (el Cántaro azul) donde muchos nos iniciamos en el oficio de poetas y nos atrevíamos a leer nuestros primeros textos en público. Todo incentivó en mí un fuerte deseo por conocer la vida y la obra de aquella mujer. Y no es hasta hoy, muchos años después, que vuelvo acercarme a sus páginas para dejar mis impresiones desde la poesía. Acaso la más fuerte impresión de esas lecturas sea la manera como se fija en el ser que la lee, como nos compromete a ser testigos y cómplices, llevados por ese deleite de un ritmo y una lírica exquisitos. Una poética llena de aciertos y permanencias. Una poesía a la que hay que volver. No sólo porque su verso nos trae algo de eternidad como dijera Eliseo Diego, y eso ya es bastante, ni porque en ella se reúnan todas las cosas, más de las que podemos ver, oír o palpar. Es también por la manera, esa manera única en que su poesía excava nuevas aperturas hacia lo místico. Y es que ella ha creado el tiempo del jardín, como dijera Lezama, <em>porque en su poesía toda la vida acude como un cristal que envuelve a las cosas y las presiona y sacraliza.</em> Volver es aproximarnos a ese pensamiento inabarcable, a la riqueza de su cosmos, a esa poesía que busca la plenitud.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em><a class="cb-lightbox" href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Cartas-que-no-se-extraviaron1.jpg"><img alt="Portada Cartas que no se extraviaron1" class="alignright size-full wp-image-1713" data-pfsrc="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Cartas-que-no-se-extraviaron1.jpg" height="448" sizes="(max-width: 292px) 100vw, 292px" src="https://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Cartas-que-no-se-extraviaron1.jpg" srcset="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Cartas-que-no-se-extraviaron1.jpg 292w, http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Cartas-que-no-se-extraviaron1-196x300.jpg 196w" width="292" /></a>Me quedé fuera del tiempo</em>, osa decirnos sin modestia, y como si pareciera una contradicción afirmaría después: <em>Yo me quedé en la vida</em>. Fuera del tiempo, sí, yo diría, pero en la vida. Lo paradójico en la Loynaz se proyecta como algo que se repite: ¡<em>Cuantos pájaros ahogados en mi sangre, sin estrenar sus alas en el aire de Dios, sin acertar un hueco hacia la luz! ¡Qué ciega muerte la que llevo dentro, muertes mías y muertes ajenas, muertes de tantas vidas que me dieron y no pude nunca hacer vivir!</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>¿Quién me necesita? ¿Quién me ha pedido? La poesía, </em>ella misma responde:<em> He venido por algo y por algo vivo. </em>Sabía que hay un sentido oculto en la entraña de todo. Y que ese misterio sólo puede ser revelado por la poesía. En Dulce María es esa introspección única que se identifica con la espiritualidad. Esos puntos suspensivos. Esos guiones llenos de espacios y jardines, de rosas y silencios. Todo acompañando su fiesta íntima, todo abierto a la belleza.</div>
<div style="text-align: justify;">
Es también el deseo por saber el camino de la palabra que reconoce por gracia divina, cuando declara:<em> La palabra que me diste. </em>En esa búsqueda de la palabra sencilla…<em> Y dime qué palabra se le dice a la hormiga, a la yerba del campo, al que está triste…</em>. <em>Una palabra, sólo una palabra: Y de pronto la vida se me llenó de luz</em>…<em> La palabra como la vasija vieja resquebrajada donde he de recoger el caldo ardiente de mi sueño… </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Yo dejo mi palabra en el aire, para que todos la vean, la palpen y la estrujen. Nada hay en ella que no sea yo misma, siempre en busca de esa libertad.</em> He ahí la necesidad de adoctrinar con fórmulas poéticas a sus lectores. Dulce María siempre pensó en ellos. Como todo buen poeta, ostenta la facultad de renuncia, se olvida de sí para pensar en el otro, renuncia a ser el centro del mundo y consiente la totalidad de todo lo que existe. Su palabra sobreviviría a todo lo demás aunque diga que su palabra se queda en el aire, como la paloma de Noé, que se va volando y nunca regresa. Otra contradicción con la que juega a engañarnos. Ella sabe que las palabras son existencia y que son también un modo del retorno.</div>
<div style="text-align: justify;">
Entrañablemente nuestra, no hay mejor título que el de dama de la poesía para catalogar a Dulce María. Maestra del buen gusto, elegancia en la expresión y poética exquisita. Sus poemas tienen la vibración esencial de la poesía. En ella el lenguaje se llena de esplendor; abunda lo solar, las sombras sólo duran un poco: son sólo un tránsito de una luz a otra luz. El suyo es un lenguaje desbordado en sobre-realidad, que viste con palabras iluminadoras. Una poética intelectiva y por lo demás sensorial, profundizada en sus observaciones, extraordinariamente lúcida, y con una visión enriquecedora del mundo. Se manifiesta con una memoria y una atención prodigiosa, donde todo llega a ser materia prima, sustancia para la poesía. Sumergidos en la totalidad de los símbolos, sus versos son un incomparable bálsamo, un sublime bruñidor para el espíritu. Palabras que cincelan el mensaje de los Evangelios, que en ocasiones llevan el tono y ritmo de los versículos sagrados. Ese poder sobre lo muerto, esa manera de ordenar el mundo desde lo simple. Esa manera de quedarse. Poesía que funda la esperanza. El mundo se irá gastando rosa a rosa, piedra a piedra… vendrán hombres nuevos con la nueva vida. Poesía que intenta rescatar a los náufragos, que busca ampararnos, que piensa en el hombre.</div>
<div style="text-align: justify;">
La poesía es el medio empleado para la purificación y goce de esa soledad que la acompaña, y para desarraigar la tristeza. Sobre la utilidad de la poesía, ella misma contesta: <em>Si yo me viera obligada a decir que la poesía es algo, yo diría que la poesía es tránsito. No es por sí misma un fin o una meta sino sólo el tránsito a la verdad. </em></div>
<div style="text-align: justify;">
Y un tránsito a la verdad era su poesía, su honestidad y originalidad, una que poesía nos da esa posibilidad de permanencia. En ese reposo sordo y obligado nos mantiene despiertos. Una mano ─como dijera Eugenio Florit─ <em>que no parece escribir versos, sino que con dedos de fantasma arranca gotas de música en el aire. </em>Ella es un agua llena de polifonías y arpegios, un agua delgada y transparente, con sabor a milagro… <em>como el agua recién nacida al toque de la vara de Moisés.</em> <em>Agua como sangre del</em> <em>alma</em> ─nos dice─ <em>yo la bebí muriendo y ya soy agua viva. </em> Jamás será agua muerta, porque un agua muerta está llena de silencios. Jamás será un agua inmóvil o estancada. Jamás será un légamo de cenizas de estrellas apagadas, porque ella es luz. Polvo de soles, y lleva la claridad prendida, abierta al viento que la hace danzar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dulce nos deja conocer su mundo inmediato a través de la poesía. Su tristeza serenísima, sus obsesiones. Con un lenguaje transparente donde el yo poético se identifica con la autora y nos revela un mundo: su mundo. Un ejemplo es el poema en que nos dice<strong>: </strong><em>Canto a la mujer estéril. Ella madre de nadie, estrella que en la estrella se consume, flor que en la flor se queda. </em> <em>Hiere con su propio dolor, y testimonia el sentimiento íntimo</em>. <em>¡Tú eres la flecha sola en el aire¡ Un agua que no se reproduce. Agua en reposo tú eres: agua yerta de estanque, gelatina sensible, talco herido de luz fugaz. Donde duerme un paisaje vago y desconocido; el paisaje que no hay que despertar…</em> Su poesía es también la flecha sola en el aire, pero a diferencia, va dejando huellas, sensaciones, emociones, y nos arrastra tras sí. Poesía <em>es ese hijo que canta desde el sol</em>. Ese hilo que no se cansa de desovillarse, que va deshilvanando su escritura, el verso lleno de sensibilidad para hacernos comprender lo sutil y tierno de la poesía, desde ese verso que se escribe con honradez y elegancia, hasta ese que en ocasiones sorprende con una sobriedad única.</div>
<div style="text-align: justify;">
En su poesía todo puede ser dignificado. Después de decir que la mujer estéril <em>es la unidad perfecta que no necesita reproducirse, como no se reproduce el cielo, ni el viento, ni el mar.</em> Nos deja una maldición que es un poco su defensa desde la rebeldía.</div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<em>Púdrale Dios la lengua al que la mueva contra ti; clave tieso a una pared el brazo que se atreva a señalarte; la mano obscura de cueva que eche una gota más de vinagre en tu sed! … Los que quieren que sirvas para lo que sirven las demás mujeres, no saben que tú eres ¡Eva… Eva sin maldición… </em></div>
</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<a class="cb-lightbox" href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre.jpg"><img alt="Portada Poemas sin nombre" class=" wp-image-1715 alignleft" data-pfsrc="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre.jpg" height="606" sizes="(max-width: 367px) 100vw, 367px" src="https://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre.jpg" srcset="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre.jpg 558w, http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre-182x300.jpg 182w, http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Portada-Poemas-sin-nombre-182x300@2x.jpg 364w" width="367" /></a>Sólo la poesía puede convertir lo imposible en realidad y puede descubrir esas otras realidades desconocidas donde lo imposible sucede, allí donde no importa el tiempo y la ausencia. Poesía es esa energía capaz de movernos, de transformarlo todo, de traer lo ausente, de hacer que un lenguaje críptico se vuelva luminoso. <em>La poesía que deja al hombre donde está no es poesía, </em>acertaba a decir la Loynaz<em>. </em>Poesía es ascenso hacia la claridad, hacia una nueva germinación. Luego lo explicaría ella misma<em>: La poesía tiene en verdad rango de milagro […] Por la poesía damos el salto de la realidad visible a la invisible, el viaje alado y breve, capaz de salvar en su misma brevedad la distancia existente entre el mundo que nos rodea y el mundo que está más allá de nuestros cinco sentidos.</em> De ahí la idea de la muerte como perfección, como absoluto. Esa poesía de la posibilidad, de lo infinitamente posible podemos verlo en “<em>Carta de amor al rey Tut-Ank-Amen”</em>, y vemos esa manera como el verso llega a lo trascendente: <em>Si las gentes sensatas no se hubieran encolerizado, yo te habría sacado de tus cinco sarcófagos, te hubiera desatado las ligaduras que oprimían demasiado tu cuerpo endeble y te hubiera envuelto suavemente en mi chal de seda… Así te hubiera yo recostado sobre mi pecho, como un niño enfermo… Y como a un niño enfermo habría empezado a cantarte la más bella de mis canciones tropicales, el más dulce, el más breve de mis poemas.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
Fiebre de lo imposible, esa necesidad de fabulación inherente en ella. Esas criaturas poéticas gestándose de su aliento creador. Volviéndose reales. Una memoria que es tiempo, mucho tiempo. Ella ve pasar delante de sus ojos una película. Espectadora en ese universo que se construye cerrado, circular, donde desaparecen las nociones del tiempo y los espacios absurdos. Juegos imaginativos, en ese desborde de imágenes que vienen de la niñez, ya sean rescatadas de los sueños, de los delirios de sus enfermedades, o de los largos insomnios que acompañaban su escritura. Es la autora reconsiderando en el verso siempre su propia existencia. Existencialismo que se expresa por medio del discernimiento. Un existir en la poesía como única promesa de redención.</div>
<div style="text-align: justify;">
En una carta a una amiga, Dulce María escribe:</div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<em>No hay canto mejor que el que no se dice, no hay nota que sea más bella que ese guion negro que es signo de silencio en los pentagramas […] Silencio, silencio… Sólo el silencio sugiere. Los demás hablamos o cantamos […] pero sólo el silencio, sólo el silencio da derecho a esperar algo mejor… Quizás por esto me enamoré de Tut-Ank-Amen, amante sin palabras que no podrá contestar nunca mi carta, amante hierático, inmutable, ungido de ese extremo prestigio de la Muerte. Sí, yo amo a Tut-Ank-Amen porque tiene el prestigio de la muerte. Lo amo porque está muerto… Si lo viera sentarse sobre el último de sus sarcófagos, desatarse sus vendas de momia y salir a limpiarse el polvo de los siglos de las sandalias […] dejaría en el acto de amarlo.</em></div>
</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
La muerte siempre ejerce esa fascinación en los poetas. Es en lo no conocido donde mejor se da el verso y donde mejor fructifica la poesía. El verso acopiándolo todo, lo fructífero y lo esencialmente sorpresivo. En el poema, <em>La novia de Lázaro</em>, se torna imaginativa al proyectar una prolongación de sucesos que ella observa para unirse a lo que contempla. Hay un paisaje siempre abierto y su imaginario no hace separación de lo real y lo artificioso. Resonancias, ecos, palabras que se inventan, palabras que son y que no fueron nunca pronunciadas. Pero en toda su frustración hay siempre una amarga resignación solemne. Ella divide el tiempo, se queda en ese otro espacio donde no hay nulidad, donde todo sucede. Lo místico en su poesía va más allá del pensamiento religioso; pero son en estos temas donde logra su más alta y acabada expresión. Ella renueva y nutre su misticismo poético acomodando sus experiencias o pensamientos a sus lecturas del libro sagrado. Ese deseo de transgredir la muerte y extender la eternidad es humano. Pero ella prefiere el estado de la muerte, el prestigio de la muerte, ella ama lo muerto. Siempre lo antagónico, ese diálogo de lo efímero frente a la inmortalidad. Poesía es camino hacia el misterio y lo intangible.</div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<em>… tú estabas muerto y reposabas en tu propia muerte […] En tanto yo seguía viva con unos ojos que querían taladrar tu tiniebla y unos huesos negados a tenderse y una carne mordida, asaeteada por ángeles negros rebelados contra Dios. ¡Tú estabas muerto y yo seguía viva […] incapaz de morir o conmoverla! Conmover la muerte… Eso yo pretendía.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Choque de tu presencia y mi recuerdo, de tu realidad y mi sueño, de tu nueva vida efímera y la otra que ya te había dado yo en él y donde tú flotabas perfecto, maravilloso, inmutable, rabiosamente defendido… Sí, yo soy la que ha muerto y no lo sabe nadie. Ve y dile al que pasó, que vuelva, que también me levante… Me eche a andar.</em></div>
</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
No hay desarraigo en su poesía, su verso es sagaz, escribe una poética mesurable y elocuente, llena de sol, de polen, de pájaros y zumbidos. Una poesía así, solo puede ser luz y orden. Erudición, universalidad desmedida. Esa noción del pensamiento como iluminación y sus razones eternas. Creación de un tiempo, donde prevalece el corazón y el conocimiento junto al profundo significado de su mensaje. Ese significado lo encontramos en el sentido total de su agudeza crítica, que tiende a unificar el espíritu y la religiosidad y se expresa ante todo en ese itinerario del alma hacia Dios. Ahí reside lo más personal de su inteligencia y nos revela ese don de energía universal para juntar todas las cosas, las culturas, las razas, a los hombres todos. Lo sagrado en su espiritualidad y en su pensamiento, en la palabra y su permanencia. Ese raciocinio que se fragmenta con la dinámica del pensamiento filosófico y que se une al mito. Ese deseo de que lo irracional nos alcance, de que nos haga divinos para acercarnos a otra vida, o para alejar el tedio de esta vida que conocemos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Si en el cielo como en la tierra todo es signo, entonces hay necesidad de un símbolo para nombrar las cosas. En Dulce María, las rosas y los hombres, los astros, los robles, los cerezos y los jardines, los castañeros, los olmos, los sauces, las montañas y los ríos, todo llenando las redes de la poesía. Ella extasiada nos regala lo que obtiene de la naturaleza y nos prepara para interpretar y recorrer todos los paisajes con su peculiar manera de ver y sentir, para mostrarnos a la mujer que describe el mundo desde su torre de marfil o desde su peregrinaje. La poesía también es recuerdo, está hecha de memorias y de un universo de figuraciones. En la poética de Dulce María Loynaz las cosas cobran vida, se transparentan contornos extáticos, ella armoniza todo ese ambiente que la rodea sobre la ordenación de lo bello. Es una reformadora profunda que nos guía en la búsqueda constante de imágenes vivaces, una intérprete que deja su mirada, su manera de reaccionar ante lo real o lo irreal. Ella posee esa <em>cultura para la poesía </em>que mencionara Lezama. Música y palabras, junto a un lenguaje límpido se reúnen para formar una obra de arte acabada. La historia de la poesía tiene en la Loynaz, una de las más grandes voces poéticas de todos los tiempos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>Por el amor conoceremos al hombre</em>, ─nos ha dicho─ y agrega además que el amor es fruto y es signo, hierro candente que deja su marca en los que lo poseen, una marca que ya no puede esconderse. También por su poesía conocemos a Dulce María. Ella quiere amar. Amar lo amable no es amor ─lo sabe─. Ella quiere <em>besar la herida del leproso, disimular la repulsión instintiva hacia las cosas feas</em>. Busca entender la armonía de lo inarmonioso. Desde el verso quiere acercarse a lo divino, al amor perfecto.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que se acerca a la divinidad corre el riesgo de quedar así, en oscuridad total. Toda la luz cuando es recibida de golpe enceguece. Para Dulce el peor de los castigos es la ceguera que vence la palabra, la ceguera que le robó los versos al final de sus días, porque ya no se alimentaba de palabras. Sin las palabras, <em>todo el mar, el aire, los jardines, los pájaros, se hayan vuelto también de piedra gris, de cemento sin nombre</em>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<em>¿Ya no habría días nunca más?…Tocaba la sombra como un ciego toca el rostro que quiere reconocer.</em> <em>Días sin palabras, donde el roce de una hoja pudo sonar mil veces… con una resonancia de tambores</em>.</div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
Dulce María establece un contraste entre ese batallar de Jacob toda la noche con un ángel, pero yo ─nos dice─ <em>he luchado toda una vida y aún no he visto el rostro del ángel ensangrentado que yace a mis plantas…</em> <em>Resistencia</em>. <em>No he de caerme porque yo soy fuerte… con un poco de cal yo me compongo: con un poco de cal y de ternura. </em>Nos deja conocer sus miedos, sus últimas angustias. <em>Miedo de ese silencio, de esta calma, de estos papeles viejos que la brisa remueve vanamente en el jardín… Acomodar los muertos de cada día, otro día a pasado y nadie se me acerca. Me siento ya una casa enferma, una casa leprosa, que alguien venga a ordenar, a gritar, a cualquier cosa.</em></div>
</blockquote>
<div style="text-align: left;">
Desesperanza<em>. Ya no existe el vedado, como no existe Pompeya, ni Palmira. Como no existe Machu Picchu. La que deshojaba crepúsculos igual que pétalos de rosas.</em> Se deshoja ahora en aquel silencio de la casa vacía<em>.</em></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> ¿Qué dejaré a la vida? ¿Qué llevaré a mi muerte? </em>Palabras. Como si en las palabras se encerrara el sentido último de su vida. Palabras en ese decursar sentencioso que siempre resplandece en sus textos. <em>En mi verso soy libre, dentro de él me levanto y soy yo misma… </em>Y así continúa, tejiendo versos, juntando palabras, destellos íntimos para ir completando su sagrario de versos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Poesía es resurrección y vida. <em>¿Qué me queda por dar, si por dar doy… Si Dios no me sujeta o no me corta, las manos torpes </em>─<em>mi resurrección? </em></div>
<div style="text-align: justify;">
<a class="cb-lightbox" href="http://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Dulce-Maria-Loinaz-flor.jpg"><img alt="Dulce Maria Loinaz flor" class=" wp-image-1716 alignleft" height="204" src="https://www.poetasyescritoresmiami.com/wp-content/uploads/2016/08/Dulce-Maria-Loinaz-flor.jpg" width="306" /></a>Basta leerla o acercarnos a su poesía para que retorne de la muerte como una hija pródiga. Ella vencedora en la palabra que vuelve. La palabra que vence, que sale de los infiernos y retorna justa, ingobernable, transparentada, inmortal. La palabra esparcida en el aire, tentándonos a que palpemos un poco de esa gloria, como un fruto al que podemos extraerle su infinita madurez, sabor y cubanía. Tocada por la muerte, <em>ungida de ese extremo prestigio de la Muerte</em>, ella, conmoviéndola al fin. <em> </em>En ese ser y en ese estar de la poesía que sobrevive. La palabra que pertenece al presente infinito ─la palabra de Dulce María─ esa<em> rosa larga que durará mañana y después de mañana. </em>La palabra que ruega con nosotros<em>. </em>Poesía <em>para el único día nuestro. </em></div>
<blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<em>Dame el sueño y yo empujaré el corazón recién reacio, la flor no despegada todavía de la raíz, la rosa de mañana.</em></div>
</blockquote>
<em> </em><em> </em></section><br />Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-82605465139186024682016-08-04T21:29:00.000-07:002016-08-04T22:10:36.280-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4tuRyFWT8LW52_dU7FnwIpzfkWucPzjvhU4qhQ-B6pg1vYMybeN-HUUrEt6eM2VLvm1UBHbcxsS3NdWTwKohNtjEk2cUAR5ubc8ebZY55IJFem6AvacEUGdguaH6NJbnKNgr7SagS45q_/s1600/revista.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzcDDG6-JUNM9F4dgrp_1AAHETIxmXXhabWn0gocA8v_-SrwJSwSdW88BNTAKHo-hVrhG-N2n4YZ6AW1T81V3WqjUMQRs0q1P1Py0YwZRqkkdx7qyLyJfmdm2QGX80WJzQHBW7U85YJpZM/s1600/66666666666666666bg.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzcDDG6-JUNM9F4dgrp_1AAHETIxmXXhabWn0gocA8v_-SrwJSwSdW88BNTAKHo-hVrhG-N2n4YZ6AW1T81V3WqjUMQRs0q1P1Py0YwZRqkkdx7qyLyJfmdm2QGX80WJzQHBW7U85YJpZM/s320/66666666666666666bg.JPG" width="91" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Este libro que hoy me complace presentar de Pilar
Vélez, tiene la frescura de lo contemporáneo, su testimonio es el de un testigo
ocular de nuestro tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">La poesía es para Pilar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un todo<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>donde busca aprenderse. Desde donde puede invalidar el tiempo para
disipar la fugacidad de las cosas, para rescatar lo que se ha perdido, para hacer
que las cosas vuelvan. Le preocupa el tiempo, esos tatuajes que deja en la
textura de nuestro ser, a veces invisibles, pero que reclaman<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>provocan una angustia, una urgencia y una necesidad de expresión.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tatuajes que son la proyección de lo que
somos en el interior, que se tejen con nuestra experiencia en esa búsqueda
constante. Que ayudan a encontrar el sentido y la significación de la vida.
Tatuajes que encuentran para cubrirse, unos “Soles Manchados” que son el
resultado de la perfección negada a la condición humana;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero que desde la poesía recobran un místico
esplendor para iluminar el camino, para acompañarnos en el viaje.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">“Soles Manchados”<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Esos soles que la aterran. Ese temor de la autora<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a quedar en penumbras, encerrada en esa
oscuridad de la no expresión,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en la
nulidad de las palabras. Soles imperfectos, que tratan de ocultar lo que somos,
que nos acercan a su sombra maligna, que es muchas veces la mala sombra de los
hombres sin espíritus.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esos soles
dañados que ella quiere evitar, porque los ha alcanzado el lodo de nuestra
imperfección: odios, celos, envidias, vicios, bajas pasiones. Ella nos dice
como en un lamento: “Ahuyenté de mí, el mal presagio y los soles manchados que
trazaban mi destino.”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Luego en otro
poema agrega: “Miedo de las manchas y las sombras” – nos dice,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“al<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>hambre insaciable que se viste de leopardo.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">La imposibilidad. Esa angustia por encontrar la
palabra para revelar, condensar o recrear la esencia del mundo y darle un
sentido a nuestra vida. La poeta necesita olvidar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el sabor amargo de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las palabras que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no logran traducir a<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>plenitud nuestra experiencia. Entonces la
experiencia crea un lenguaje. Un lenguaje para balbucear el dolor presente, lo
que nos atañe, lo que escribimos de la historia. Repetirnos es nuestra
alternativa<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para volver a lo expresado,
para hacer que nuestra vida cuente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Pilar dialoga con serenidad expresiva sobre las cosas
cotidianas y hace que cosas simples signifiquen.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En una de las citas del libro La Pizarnit nos
dice:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Si afuera hay sol,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>yo me visto
de cenizas”</i>, Pilar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en contraposición
con su aptitud advierte que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>si hay soles
manchados o teñidos,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es necesario
vestirse<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de claridad y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hacer que la palabra resplandezca,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ella “devuelve virgen el puñado de ilusiones,
su tiempo lirio blanco, días huyéndole a la muerte.” Así su respiración se
sostiene sobre la luz. Imágenes delineadas con la mejor sencillez y gusto
posible para ayudarnos a ver.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">La introspección<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>siempre: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mi alma cristal soplado
viaja a su propio laberinto.</i></span><br />
<br />
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Versos que nacen y se mueven<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a partir<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de experiencias interiores. Versos que apresan el instante con la
estrategia misma del instante y nos conmueven. Dialoga <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en un tono ensimismado, su poesía habla de la
experiencia íntima del ser, de la sorprendente caligrafía<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>interior<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>con que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cada experiencia es
narrada.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><br />
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En este libro la autora no toca temas del amor
eros,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y no es que no hable del
amor,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otras cosas le preocupan a
Pilar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quiere que miremos allí como si
alzara una lámpara.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Nos muestra el dolor
humano, el sufrimiento, las víctimas, las muchas víctimas del mundo. Ese debe
ser el objetivo del poeta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“cambiar la
vida” desde la poesía como pedía Rimbaud,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>o la propuesta Martiana “del mejoramiento humano.”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">la
poesía nos da el deseo y la fuerza de vida”</i>. Esa búsqueda de un sentido más
humano íntegro y total de la experiencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Son tiempos difíciles, tiempos que necesitamos el
perdón y el olvido. Sanarnos. No hay una vida imaginaria, sino la vida
verdadera, la que tenemos aquí y ahora, donde el hombre sufre, sueña, se
desespera, una vida que nos toca reconstruir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">“Nos manchó la guerra”</span></i><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nos dice la
poeta con esa carga de dolor,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>otra vez
las manchas, ahora en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nosotros
alejándonos para siempre de la claridad perfecta. Soles tremendísimos y fatales
que nos acusan, defectuosos para acompañar al hombre como si ya no fuera
trascendental su escasez de luz<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>espiritual. Desde la poesía Pilar<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>nos convence de que queda mucho por hacer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En su obra el pasado que intenta recobrar lo próximo.
Días que vienen vestidos de hojarasca.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>La poeta deambula en esas horas de los naufragios, ojos sin luz la
encuentran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">¿A dónde irán los recuerdos?</span></i><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> pregunta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para
responder: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“aparecen de la nada en
ráfagas de lluvia</i>, sus nostalgias huelen a tierra mojada, vacíos que
taladran la existencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Tiene el que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>pregunta una necesidad, preguntar es pedir, necesitar, esperar
algo,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>responder es dar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>ella<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha vivido en las respuestas,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no se conforma, no espera, y da el canto
generoso de una conciencia entrenada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Sorprende la armonía<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>de algunos textos en los que evoca a la madre, o a la tierra añorada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Madre de ojos quietos/
respiras/ salvada del minuto/ que tocó a la puerta<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">No hay ojos que atestigüen
tu palidez/ y las manos manchadas…<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Tu paz/ se ha llevado mis
sombras<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Su poesía lleva un soplo atávico ancestral muy ligado
a la tierra y a su cielo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Donde no está
lo tormentoso;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pero si<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>esa imposibilidad de armonizar con la vida,
recordándonos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nuestra<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>incapacidad. Nuestras desventuras<i style="mso-bidi-font-style: normal;">. “Vagamos en el mapa perdido de la tinta,”
nostalgias de cielos que llueven solo espinas.” “A media luz la hoguera atiza
el fuego con promesas rotas.”<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Abandoné mi abandono/ aprendí a caminar las
huellas del exilio/ ebria en tu espejismo/ Me enseñaste a esperar estaciones/
para mitigar la amargura del viaje/ Esta es mi parada/ la que me lleva a los
días repetidos.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ha perdido para siempre el sosiego de la madre: la
tierra de sus anhelos, ha perdido el paisaje. Ha perdido su sombra, el
sentimiento de pérdida la acompaña, pero es la poesía un lugar de posibilidad,
de resistencia. Lo sabe, sabe que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el
tiempo que nos aterra es el que no se recupera y desde la poesía ruega:<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ayúdame a recordar el
sonido/ y lo que fuimos/ No hay historia/ solo imágenes que relampaguean/
perdidas en los primeros trazos/ de esta fuente que era el alma<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">La introspección para saberse, para llegar al
conocimiento de lo uno, para llegar a la comprensión colectiva. Desde su mundo
poético trata de entender<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>su mundo
interior en su complejidad.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Enigma soy
de mi misma”<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En el poema que dedica a las damas de Blanco en Cuba
expresa con una imagen poderosa; <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
niebla es reposo, que remienda las noches en la herida.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">No juzga, ni consuela, pero<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nos conmueven estos versos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y si un poeta logra conmover ya<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha cumplido su misión. Ella tiene la palabra:
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“La palabra me busca, nos buscamos.”</i>
Ella confía a la palabra sus vivencias, sus temores y aciertos, su resistencia:
“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Emigra la palabra en espiral que levanta
el grano desgajado de la espiga, la que resiste el clamor<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>solitario de un deseo resignado al golpe.”<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Hay en el verso oleadas de aves y palabras. Nos posamos
como garzas sobre los pantanos de la tinta. Profundidad,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>lo angustioso y desesperante del tiempo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lo que nos alcanza. La poesía es memoria, el
poeta trabaja para la memoria, si el poema traduce, podemos reconstruir el
ayer. Ella a veces levita en la armonía del milagro. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y soy honda, suficiente para anclar el verso húmedo a la gota inocente.</i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Otras<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>veces<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>parece dudar, ha perdido
la fe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ni todas las flores harían
la primavera/ al lado de estas lápidas/ recordándonos la muerte…<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">…Fue roja la lluvia/ en las
noches del ultraje/ un lobo cegado por el hambre/ nos devoró al primer disparo<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">…Recojo tu sombra/
—doblada—/ bajo este cielo amurallado/ inmune a los milagros<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">La poesía como oficio,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como introspección, como posibilidad de
adentramiento en lo real, la que nos salva en determinada medida del horror con
su benignidad. La autora que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>reconoce<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las solicitudes de su mensaje, ella un<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>caminante que encuentra siempre tiempo para
volver<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y que precisa nuestra compañía. Irse
y regresar, el viaje siempre en la poesía de Pilar, el viaje como experiencia,
y conocimiento. Como descubrimiento: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dejé
mi cautiverio de larva perezosa, corté las aristas, alcé el vuelo, a esa ruta
donde mi otro yo esperaba.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Inhalo una arboleda/ soy la
forma en movimiento/ ilimitada<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>infinita/ sumida en la armonía creadora<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Se sabe descubierta, la poesía nos desnuda, es
aproximación. Al producir<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>poesía decía
Gottfried Benn: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">No se observa solo la
poesía, sino también uno mismo.”</i> descubrimos a la mujer y lo que la hace
poetizar. Ese don contemplativo con el que es capaz de levantar el velo de la
realidad,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">vivir la experiencia de la poesía, aunque ella escape a la
escritura.”<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ser armazón en la lluvia/
hada en la neblina/ musa que recorre laberintos / y se mece en los balcones/
cuando el mundo deja de ser azul/ hora en que el universo/ se abre en
ventanales para verte.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Temí el adiós antes de
nacer/ temí mis muertes / Ese adiós sin espacio ni latidos/ sin tiempo/ Eras/
ese nudo débil que ata el aire/ un olor a cicuta que espera la partida<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Cerré los ojos/ a los
arreboles prestados/ me quedé sin rostro y sin color/ Dejé que el viento se
llevara/ la carne y la memoria<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Y “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vamos allí
donde no espera nada, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hayamos todo lo
que está esperando”.</i> La poesía que es de todos, múltiple como la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ahora es el sol en las
calzadas/ el universo jugando en mi orilla/ ventarrón que azota la puerta /y
cuelga mis zapatos viejos/ en el tendido eléctrico del barrio / la falda de
listones ya no es mía / arropa la intemperie/ Luces fugigivas tejen la
primavera<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">El sol que es alivio para el
mundo c</span></i><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">omo diría Miquel
Hernández. La poeta nos convence que hay otros soles esperándonos, la voz nos
llega con optimismo. La poesía convertida en horizonte donde se queman esos
soles dañados, y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>donde comienzan a nacer
otros,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los perfectos. Esa es la magia de
la poesía, ese resplandor de pureza tan absoluta que nos da como ofrenda, las
nuevas luces, su sabia creadora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Pilar el límite, la vaya divisoria, el sitio al margen
de esos soles, que oscilan entre manchas y luces para acompañarla en su<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>escritura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Soy una mujer recién salida
de la concha, libre para regocijar el tiempo.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Pilar<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nos
invita con cordialidad a que la acompañemos en el viaje.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">En el horizonte anclado/ mi
verso de manos abiertas/ te espera<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Seguimos al poeta en esa promesa de continuidad de la
vida, en esa expresión humilde de la belleza en el mundo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Eso es lo que a la poesía le interesa; la
vida. Hay mucha vida esperando. La muerte, la naturaleza de lo muerto no está
en la poesía, ella no muere. La poesía seguirá alimentándose de realidades
llenas de futuro, aguarda para ser revelada, y se expresa y manifiesta solo a
partir de la vida. La poesía que es vida nos espera, con su himno generoso y su dádiva de paz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4tuRyFWT8LW52_dU7FnwIpzfkWucPzjvhU4qhQ-B6pg1vYMybeN-HUUrEt6eM2VLvm1UBHbcxsS3NdWTwKohNtjEk2cUAR5ubc8ebZY55IJFem6AvacEUGdguaH6NJbnKNgr7SagS45q_/s1600/revista.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4tuRyFWT8LW52_dU7FnwIpzfkWucPzjvhU4qhQ-B6pg1vYMybeN-HUUrEt6eM2VLvm1UBHbcxsS3NdWTwKohNtjEk2cUAR5ubc8ebZY55IJFem6AvacEUGdguaH6NJbnKNgr7SagS45q_/s320/revista.JPG" width="299" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">-Odalys
Interián<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-55878125839521563552016-07-21T20:37:00.002-07:002020-06-09T07:19:41.463-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZIKCVLyxEDC79qGJoS_BK2YveQrn5XoTLr-eEgiSaM_I0-QYOh5qxLB_Z-mA9COdPEkVyEJdhQtlnmZdri6mlQkFQf-ytuJSBCruoaAfu28o2CqJHcHjuBYnfUdGgg-MCEgMYmVCGWSfh/s1600/vgbhnmmmmmmmmmmmmm.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHmFvjBc2RE3LMhXBle844W6sMsW_2YN26M2LiBcehDrs6_NAoymzXo6hiWWd3FOmDqjAvm7JhyphenhyphenH03VjC56t4F30w3PTfGdyjVt6n4sQG8MC9_UUNdc4DD4pfFjlNh97rbPOZTFijPOsv_/s1600/ty67ui8olu.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOowOW-pyn4R0hCEIqdCMRPQEJjVpjc1jAjmirKe2hxPPJbZm0ELdnEMAQFXI0N5GKLsofySP_dEEl8zSPaIAEyERPGl7oPrOnSQGaDyK6We42SZDtOdrxOgRA4ESmupjiMtDplAMnaNky/s1600/frtgyhuuuuuuuuuuuuuhjn.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="445" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOowOW-pyn4R0hCEIqdCMRPQEJjVpjc1jAjmirKe2hxPPJbZm0ELdnEMAQFXI0N5GKLsofySP_dEEl8zSPaIAEyERPGl7oPrOnSQGaDyK6We42SZDtOdrxOgRA4ESmupjiMtDplAMnaNky/w640-h445/frtgyhuuuuuuuuuuuuuhjn.JPG" width="640" /></a></div>
<br />Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-646969063869741718.post-84483558390098677722016-07-21T20:31:00.003-07:002020-06-07T09:14:58.054-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpKC7OPPoJEIb02s0JaYx1yW09aFk_m2S24x1azVna-QocjzsasX8Yb-2ahxRb_3kqJA2tSf0TV4eIoFj3ux_tWcels4Tp0qooq-mP8QWl4W5WjVa6ncJfPWLB0iDZAGnGAhgRX_4JbQEq/s1600/t56yu74.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a> </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"></span></i><br />
<span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz5jOsW0wwPKk9TU0n9lQ5Rd8nllrI6lDXOPAlmMib1jAk0WeIofFgzLL60SGn9c2sZaL26CgtQZvJEQvzciT0J-2E1JdkH-IG88TQ4wtoPUN_R9oACqsmc0wYcz3rKb4omqiM8nvXTsWh/s1600/uuyyt.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="532" data-original-width="370" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz5jOsW0wwPKk9TU0n9lQ5Rd8nllrI6lDXOPAlmMib1jAk0WeIofFgzLL60SGn9c2sZaL26CgtQZvJEQvzciT0J-2E1JdkH-IG88TQ4wtoPUN_R9oACqsmc0wYcz3rKb4omqiM8nvXTsWh/s320/uuyyt.jpg" width="222" /></a></span></span><br />
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"></span></i><br />
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"></span></i><br />
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"></span></i><br />
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">Aquí lo que
circula es el lenguaje<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">un viento roto<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">amalgamado en su
hebra final<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">un ruido de
naufragios<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">de remos que
resisten <o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">lo infeliz del
agua.<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><o:p> </o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">Es un plagio la
luz <o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">Aquí vive lo
muerto <o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">lo nauseabundo<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">el hambre.<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><o:p> </o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">Lo que muerde es
el sol<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">letra suicida<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">lo que envenena <o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">y se agota <o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;">es la esperanza.<o:p></o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><o:p> </o:p></span></i></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><o:p> </o:p></span></i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i><span lang="ES-US" style="color: #141823; font-size: 14pt;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz5jOsW0wwPKk9TU0n9lQ5Rd8nllrI6lDXOPAlmMib1jAk0WeIofFgzLL60SGn9c2sZaL26CgtQZvJEQvzciT0J-2E1JdkH-IG88TQ4wtoPUN_R9oACqsmc0wYcz3rKb4omqiM8nvXTsWh/s1600/uuyyt.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></span></i> </div>
<br /></div>
Ese mar que me vencehttp://www.blogger.com/profile/17340248806987363281noreply@blogger.com0